| POÈMES |
| Les Cyclopes Littéraires |
| CHANT PREMIER |
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CE n'est plus un sommet serein, couvert de fleurs, |
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Qu'habitent aujourd'hui les poétiques sœurs ; |
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C'est l'antre de Lemnos, sombre et sinistre asile, |
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Où vingt Cyclopes noirs et d'envie et de bile, |
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| 5 |
Prompts à souffler des feux par la haine allumés, |
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Trempent aux eaux du Styx leurs traits envenimés ; |
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Et d'outrage, de fiel, de calomnie amère, |
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Forgent sous le marteau l'ïambe sanguinaire. |
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Toi donc, ô dieu des vers, qui nourris de tes eaux |
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Ton interprète heureux, le sage Despréaux, |
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Et Voltaire, et Corneille, et l'âme de Racine, |
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Et Malherbe, et Lebrun à la lyre divine, |
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Et ce rêveur charmant chez qui, jusqu'aux poissons, |
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Tout parle, tout, pour l'homme, a d'utiles leçons ; |
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| 15 |
Et deux ou trois encor, honneur de ton empire, |
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Que la France a vus naître et que l'Europe admire, |
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Donne-moi de pouvoir sous leurs riches palmiers |
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Faire germer aussi mes timides lauriers ! |
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Donne-moi, d'un poète, esprit, gloire, génie, |
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| 20 |
Tout, excepté pourtant l'enfantine manie |
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De tel, qui, possédé de son docte travers, |
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Inepte et bête à tout ce qui n'est pas des vers, |
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Ridicule jouet d'une verve inquiète, |
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A toute heure est poète et n'est rien que poète. |
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| 25 |
Pour tout esprit bien fait les lettres ont des charmes. |
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A ce penchant si doux on voudrait obéir ; |
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Les lettrés ont pris soin de les faire haïr, |
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Elles n'ont point ici d'ennemis plus contraires |
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Que ces brigands pompeux, ministres littéraires, |
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| 30 |
Dont la ligue, formée en corps tumultueux, |
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Repousse l'homme simple, et droit, et vertueux. |
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Ah ! de quelque laurier que leur main nous honore, |
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Il faut les bien aimer pour les aimer encore, |
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Quand d'un œil studieux on a vu tour à tour |
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| 35 |
Quels indignes humains commandent dans leur cour. |
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Mais il fait beau les voir s'écriant tous ensemble, |
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Tels qu'en un carrefour où la meute s'assemble, |
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Des dogues, l'œil ardent et luttant à grands cris, |
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D'un festin nuptial s'arrachant les débris ; |
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| 40 |
D'une triste assemblée, immolée à leurs veilles, |
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Se disputer entre eux les yeux et les oreilles. |
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L'un au loin dans Strabon voyage et s'applaudit ; |
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L'autre un calcul en main l'arrête et l'interdit ; |
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Mais l'autre au milieu d'eux, toujours, toujours poète, |
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| 45 |
Improvise, extravague, embouche la trompette, |
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Répond en hémistiche et cite de grands mots |
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Qu'au théâtre le soir mugit quelque héros. |
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De la société tyrans présomptueux ; |
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Haïssant, dédaignant tout ce qui n'est pas eux, |
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| 50 |
Chacun, dans son esprit, se couronnant d'avance, |
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Épouse avidement un art, une science, |
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Ne voit, ne connaît qu'elle, et la tient dans ses bras, |
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Et répudie au loin tout ce qu'il ne sait pas. |
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La prose humble et tremblante, à l'orateur laissée, |
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| 55 |
N'est au rimeur altier qu'un objet de risée. |
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Mais tous deux ils font voir par preuves et bons mots |
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Que de parler suffit, et qu'il n'est que des sots |
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Qui jusques à Newton puissent vouloir descendre, |
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Ou des siècles éteints ressusciter la cendre. |
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| 60 |
Lors un pédant, armé de vers grecs et romains, |
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Nous dit, non en français, que nos efforts sont vains ; |
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Que la mémoire est tout ; qu'il ne faut plus écrire |
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Rien qu'autrefois Auguste ou Platon n'ait dû lire ; |
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Mais un chiffreur pensif, de tels discours blessé, |
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| 65 |
Lève un front triste et sec d'algèbre hérissé, |
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Il calcule, et conclut que, de ces mots profanes, |
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Il résulte que Grecs et Romains sont des ânes ; |
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Mesure en quel rapport Homère, près de lui, |
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N'est qu'un rêveur pétri de sottise et d'ennui, |
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| 70 |
Et ne sait pas (hélas ! il s'ignore lui-même) |
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Qu'on peut être aussi sot à résoudre un problème |
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Qu'à rimer un chef-d'œuvre au journal admiré, |
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Ou rétablir dans Pline un mot défiguré. |
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Tout blesse leur oreille active et soupçonneuse ; |
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| 75 |
Leur vanité colère, inquiète, épineuse, |
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Veille autour d'eux, et va, sans choix et sans raison, |
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Distillant au hasard le miel ou le poison. |
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Leur vie est un amas d'amitiés incertaines, |
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De riens sonnés bien haut, de scandaleuses haines. |
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| 80 |
Ils les prêchent au monde, ils en parlent aux rois. |
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Pour eux la renommée a trop peu de cent voix. |
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De leurs moindres pensers, qu'ils aiment, qu'ils haïssent, |
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Il faut que les marchés, que les toits retentissent. |
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Vains amis d'un moment, ennemis imprévus ; |
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| 85 |
Sages en cela seul que, d'eux-mêmes connus, |
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De leur propre suffrage ils ne tiennent nul compte. |
12 |
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D'affronts capricieux ils accablent sans honte. |
12 |
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Ceux même qu'autrefois d'éloges ampoulés |
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Sans honte et sans scrupule ils avaient accablés. |
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| 90 |
Admirer le premier, et sur l'autre, en silence, |
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Fermer l'œil de la sage et bénigne indulgence. |
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En effet, plat orgueil, folle prétention, |
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Puériles détours de leur ambition |
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Que l'éloge d'un autre assassine et déchire. |
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| 95 |
Leur mérite se plaît et se choie et s'admire, |
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Du seul nom de rival leur gloire est alarmée. |
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Tout succès est un vol fait à leur renommée. |
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Envieux et jaloux même dans l'avenir, |
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Des beaux-arts, pour eux seuls, la route a dû s'ouvrir. |
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| 100 |
Tout ce qu'ils n'ont point fait, ce qu'un autre peut faire, |
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Ce que des jours humains la rapide carrière |
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Ne leur a point permis eux-mêmes de tenter, |
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Ils s'indignent qu'un autre ose l'exécuter. |
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Ils voudraient, après eux, seuls remplir la mémoire ; |
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| 105 |
Éteindre en expirant le germe de la gloire ; |
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Emporter avec eux arts, muses et lauriers, |
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Comme au jour de leur mort, cadavres meurtriers, |
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Des monarques d'Asie, en leurs tombes jalouses, |
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Entraînent avec eux tout leur peuple d'épouses, |
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| 110 |
De peur qu'un autre hymen, prompt à les engager, |
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Les fit mères encore en un lit étranger. |
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Ainsi, tel qui, souvent aveugle à se connaître, |
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D'injustice envers lui nous accuse peut-être, |
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Vit et meurt justement à lui-même réduit, |
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| 115 |
Seul, loin du monde entier qui le loue et le fuit. |
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C'est se faire à soi-même un bien cruel martyre ! |
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Leur cœur, leur intérêt ne pourraient-ils leur dire |
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Qu'il est bon de savoir, par d'illustres écrits, |
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Disputer dans les arts et remporter des prix, |
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| 120 |
Mais qu'il faudrait encor s'appliquer à bien vivre ; |
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Être grand dans son âme et non pas dans son livre ; |
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D'une égale amitié savoir chérir les nœuds ; |
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Laisser à ses amis, en mourant auprès d'eux, |
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Par de douces vertus, meilleures que la gloire, |
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| 125 |
Les larmes, les regrets d'une longue mémoire ? |
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Ah ! j'atteste les cieux que j'ai voulu le croire ; |
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J'ai voulu démentir et mes yeux et l'histoire. |
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Mais non ! Il n'est pas vrai que des cœurs excellents |
12 |
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Soient les seuls, en effet, où germent les talents. |
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| 130 |
Un mortel peut toucher une lyre sublime, |
12 |
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Et n'avoir qu'un cœur faible, étroit, pusillanime ; |
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Inhabile aux vertus qu'il sait si bien chanter, |
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Ne les imiter point et les faire imiter. |
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Se louant dans autrui, tout poète le nomme |
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| 135 |
Le premier des mortels, un héros, un grand homme. |
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On prodigue aux talents ce qu'on doit aux vertus. |
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Mais ces titres pompeux ne m'abuseront plus. |
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Son génie est fécond, il pénètre, il enflamme, |
12 |
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D'accord. Sa voix émeut, ses chants élèvent l'âme, |
12 |
| 140 |
Soit. C'est beaucoup, sans doute, et ce n'est point assez. |
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Sait-il voir ses talents par d'autres effacés ? |
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Est-il fort à se vaincre, à pardonner l'offense ? |
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Aux sages méconnus qu'opprime l'ignorance, |
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Prête-t-il de sa voix le courageux appui ? |
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| 145 |
Vrai, constant, toujours juste, et même contre lui, |
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Homme droit, ami sûr, doux, modeste, sincère, |
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Ne verra-t-on jamais l'espoir d'un beau salaire, |
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Les caresses des grands, l'or, ni l'adversité |
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Abaisser de son cœur l'indomptable fierté ? |
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| 150 |
Il est grand homme alors. Mais nous, peuple inutile, |
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Grands hommes pour savoir avec un art facile, |
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Des syllabes, des mots, arbitres souverains, |
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En un sonore amas de vers alexandrins, |
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Des rimes aux deux voix, famille ingénieuse, |
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| 155 |
Promener deux à deux la file harmonieuse !… |
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| CHANT DEUXIÈME |
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D'imbéciles valets, peuple singe du maître, |
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L'amènent en riant dès qu'il vient à paraître. |
12 |
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Des plus larges festins dévastateur ardent, |
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Il s'assied, et le vin au délire impudent |
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| 160 |
Lui dicte un long amas d'équivoques obscènes ; |
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Puis, d'un proverbe impur ajustant quelques scènes, |
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Il court, saute, s'agite, en son accès bouffon, |
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Mieux que n'eût fait un singe élève du bâton ; |
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Mais désormais à peine il suffit à sa gloire, |
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| 165 |
On se l'arrache, il court de victoire en victoire. |
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Chacun de ses refrains fait des recueils fort beaux ; |
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Il attache une tête aux bouts rimés nouveaux, |
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Aux droits litigieux de plusieurs synonymes |
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Il sait même assigner leurs bornes légitimes. |
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| 170 |
Bientôt chez tous les sots on sait de toute part |
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Jusqu'où vont ses talents ; que lui seul avec art |
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Noue une obscure énigme au regard louche et fade ; |
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Hache et disloque un mot en absurde charade ; |
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Construit, tordant les mots vers un sens gauche et lourd |
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| 175 |
Le Janus à deux fronts, l'hébété calembour. |
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Il prédit un chef-d'œuvre. En huit jours il entasse |
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De songes monstrueux une effroyable masse ; |
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De grands mots l'un à l'autre unis avec horreur ; |
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Et d'un vers forcené la sauvage fureur ; |
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| 180 |
Partout, comme au théâtre Oreste parricide, |
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Il tourne sous le fouet de l'ardente Euménide ; |
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Comme Penthée, il voit le sinistre appareil, |
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Et d'une double Thèbe et d'un double soleil. |
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Il ne tient pas à lui, dans ses barbares veilles, |
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| 185 |
Que, de peur de l'ouïr se bouchant les oreilles, |
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Phœbus n'aille bien loin, nous quittant pour jamais, |
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Oublier de parler la langue des Français. |
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Et déjà sur sa foi se fatiguant d'avance, |
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La renommée annonce un prodige à la France, |
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| 190 |
Et nous fait, par ses cris, à l'attendre venir, |
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Perdre haleine et sécher d'un curieux désir. |
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Au silence bientôt il saura la réduire. |
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Son livre avec orgueil au jour vient se produire : |
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Tout se tait. Son grand nom soudain est effacé. |
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| 195 |
Dans son style âpre et lourd, de ronces hérissé, |
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Il roule tout fangeux, il s'agite, il se traîne. |
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Je le quitte vingt fois ; je le reprends à peine. |
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Et j'admire et je ris, si d'un tour plus heureux |
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Parmi tout ce chaos surnage un vers ou deux ; |
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| 200 |
Et nous en rions tous. Et lui-même, peut-être, |
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Rit d'un siècle ignorant qui peut le méconnaître. |
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Ah ! le sage craintif, que l'avenir attend, |
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Est de ses grands succès moins sûr et moins content. |
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Sa retraite longtemps le voit dans le silence, |
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| 205 |
A bien faire, épuiser sa docte vigilance. |
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Tout roseau, tout caillou, tout chaume est écarté |
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Qui troublerait un peu le cristal argenté |
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De son style riant de grâce et de nature, |
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Doux, liquide, et semblable à l'onde la plus pure. |
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| 210 |
Il amollit ce mot qui devenait trop dur ; |
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Il éclaircit la nuit de ce passage obscur. |
12 |
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Ce vers faible chancelle, il accourt, il l'étaie ; |
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Il voit tout son poème. Il le tâte, il l'essaie, |
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S'il est sévère et doux ; s'il n'y faut rien changer ; |
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| 215 |
S'il coule sur un fil délicat et léger. |
12 |
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A force d'effacer et d'effacer encore, |
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D'avoir en travaillant joint le soir à l'aurore, |
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Quand son ouvrage mûr sans broncher, sans périr, |
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Sur un pied ferme et droit peut enfin se tenir, |
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| 220 |
Il tente le hasard, et sa modeste plume |
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Laisse échapper au jour un timide volume. |
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Alors un juge expert, dans un prudent écrit |
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Que le jour, la semaine ou le mois a produit, |
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S'assied, prend sa balance inflexible et subtile : |
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| 225 |
Nous pensons, nous croyons. — Juge vain et débile, |
12 |
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Si votre cœur s'embrase au vrai souffle des arts, |
12 |
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Eh bien ! que tardez-vous d'offrir à nos regards, |
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Dans quelque noble essai, leur empreinte suprême ? |
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Nul n'est juge des arts que l'artiste lui-même. |
12 |
| 230 |
L'étranger n'entre point dans leurs secrets jaloux. |
12 |
|
Sur un art qui vous fuit et se cache de vous, |
12 |
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De quel droit pensez-vous, croyez-vous quelque chose ? |
12 |
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Le sourd va-t-il à Naple, aux chants du Cimarose, |
12 |
|
Marquer d'un doigt savant la mesure et le ton ? |
12 |
| 235 |
L'aveugle, se fiant aux pas de son bâton, |
12 |
|
Dans les temples de Rome, au palais de Florence, |
12 |
|
Vient-il trouver cent fois, contempler en silence |
12 |
|
La toile où Raphaël, ivre d'âme et de feu, |
12 |
|
A fait sur le Thabor étinceler un Dieu ? |
12 |
| 240 |
Celle où du Titien la main suave et fine |
12 |
|
A fait couler le sang sous une peau divine ? |
12 |
|
|
Certes, pour un auteur, c'est un fardeau bien lourd, |
12 |
|
Que d'avoir à souffrir un juge aveugle et sourd, |
12 |
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Son ignare gaîté, ses ineptes censures, |
12 |
| 245 |
Ses éloges honteux, pires que ses injures. |
12 |
|
Que dis-je ? il voit partout lui fondre sur les bras |
12 |
|
Mille ennemis nouveaux qu'il ne connaissait pas : |
12 |
|
Des tartufes haineux que sa liberté blesse ; |
12 |
|
Des grands seigneurs altiers, leurs valets, leur maîtresse, |
12 |
| 250 |
Tel corps obscur et vain qu'il n'aura point vanté ; |
12 |
|
Maint sourcilleux auteur qu'il n'aura point cité ; |
12 |
|
Et l'exil, les douleurs, les mépris, l'indigence ; |
12 |
|
Et d'un plat Cicéron l'outrageuse éloquence, |
12 |
|
Calomniateur grave, oracle du palais, |
12 |
| 255 |
D'embonpoint et d'hermine et d'ignorance épais. |
12 |
|
Voilà ce que l'on trouve où l'on cherche la gloire. |
12 |
|
Tels sont les doux sentiers du temple de mémoire. |
12 |
|
Mais encore est-ce tout ? N'a-t-il pas quelque appui |
12 |
|
Qui soutienne ses pas et marche devant lui ? |
12 |
| 260 |
Des appuis !… En est-il qui s'offrent au mérite ? |
12 |
|
Il se tait, il se cache, il est seul dans sa fuite. |
12 |
|
Ou bien pour compagnons il a quelques amis |
12 |
|
Comme lui studieux, doux, modestes, soumis. |
12 |
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La médiocrité souple, adroite et subtile, |
12 |
| 265 |
Va sous des bras puissants se chercher un asile, |
12 |
|
Les encense, leur plaît, les dispose à loisir. |
12 |
|
Eux qui pensent bien faire, ivres d'un sot plaisir, |
12 |
|
Pour tuer le bon grain que leur présence effraie, |
12 |
|
Prêtent partout un aide à la stérile ivraie. |
12 |
| 270 |
Ils aiment tous les arts ; ils en font leur étude. |
12 |
|
Trois heures chaque jour laissés en solitude, |
12 |
|
Ils pensent. D'un système ils dictent des leçons ; |
12 |
|
Ils font de grands discours, de petites chansons ; |
12 |
|
Ils attendent l'instant qu'une illustre couronne |
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| 275 |
Doit les asseoir au Louvre au quarantième trône. |
12 |
|
Et quand ils dormiront d'un sommeil éternel, |
12 |
|
Leur successeur viendra, dans un jour solennel, |
12 |
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Pleurer un si grand homme aux arts si favorable ; |
12 |
|
Perte, hélas ! qui sans lui serait irréparable. |
12 |
| 280 |
Que s'ils n'égalent point ces hommes excellents |
12 |
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Qui font métier de l'art, professeurs des talents… |
12 |
|
— Qui font métier de l'art ! Oui, le génie en France |
12 |
|
Est un poste, une charge, un bureau de finance |
12 |
|
Certes, je le veux croire ; et je vois que le roi |
12 |
| 285 |
Ne les a point nommés à ce sublime emploi. |
12 |
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Ils ne professent point les arts ni le génie. |
12 |
|
De rimer, de penser, leur inepte manie, |
12 |
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Soit ignorance entière ou soit zèle pour eux, |
12 |
|
Les fait du premier sot admirateurs pompeux. |
12 |
| 290 |
Que de vrais fils du ciel, s'offrant à la lumière, |
12 |
|
Viennent, sans y songer, les rendre à leur poussière, |
12 |
|
Soudain le trouble est mis dans leurs petits travaux, |
12 |
|
Leur insolent orgueil les regarde en rivaux. |
12 |
|
Bientôt sots protecteurs vont semer les alarmes ; |
12 |
| 295 |
Courent, volent partout ; partout lèvent les armes ; |
12 |
|
Pour leurs chefs idiots criant, prêchant, plaidant ; |
12 |
|
Outrés contre un esprit sublime, indépendant, |
12 |
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Qui sous leurs plats regards a refusé de naître ; |
12 |
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Qu'eux-mêmes prôneraient s'il daignait les connaître, |
12 |
| 300 |
Mais qui, d'un juste orgueil armant son noble front, |
12 |
|
De leur appui burlesque a rejeté l'affront. |
12 |
|
Ah ! je plains bien les arts quand un sot qui les aime |
12 |
|
Ose les protéger, les cultiver lui-même ; |
12 |
|
Et que pour ennemis ils ont de sots auteurs, |
12 |
| 305 |
Et de sots protecteurs et de sots amateurs ! |
12 |
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............................................................................. |
|
|
Sans doute j'aimerais, puisque tels sont leurs vœux, |
12 |
|
Que, de leurs beaux talents noblement amoureux, |
12 |
|
D'une main clairvoyante, aux poètes sublimes, |
12 |
|
Les grands sussent offrir des faveurs magnanimes. |
12 |
| 310 |
J'aimerais mieux qu'en eux bornant tous leurs désirs, |
12 |
|
Trouvant en eux leur prix, leur gloire, leurs plaisirs, |
12 |
|
Les talents plus altiers n'eussent d'autre pensée, |
12 |
|
Que de suivre à grands pas leur route commencée, |
12 |
|
Sans jamais s'informer, mendiant leurs regards, |
12 |
| 315 |
S'il est des grands au monde ou s'ils aiment les arts. |
12 |
|
Car, au moins, plût au ciel que des sots sans génie, |
12 |
|
Seuls, eussent fait des arts l'injuste ignominie ! |
12 |
|
Mais si de grands esprits, par des travers grossiers, |
12 |
|
Presque au niveau des sots s'abaissent les premiers ; |
12 |
| 320 |
Si l'on voit des mortels longtemps simples, modestes, |
12 |
|
Étaler en un jour des changements funestes ; |
12 |
|
Chez un roi, chez un prince en un jour installés, |
12 |
|
Soudain ouvrir leurs cœurs si longtemps recélés ; |
12 |
|
Leur front, de ses bontés que leur génie encense, |
12 |
| 325 |
Emprunter une abjecte et risible insolence ; |
12 |
|
Méconnaître, du sein de ces brillants tréteaux |
12 |
|
Où l'étalent aux yeux ses Mécènes nouveaux, |
12 |
|
Des amis dont jadis la tendresse empressée |
12 |
|
A consolé longtemps sa muse délaissée, |
12 |
| 330 |
On peut juger très mal et de prose et de vers ; |
12 |
|
Mais l'honnête homme est juste, il voit tous ces travers : |
12 |
|
De tes décisions l'arrogant laconisme, |
12 |
|
Tes éclats ricaneurs, appuis d'un froid sophisme ; |
12 |
|
D'un silence affecté l'importante hauteur, |
12 |
| 335 |
A quelque ouvrage lu par un confrère auteur ; |
12 |
|
Une froideur haineuse en tes regards écrite ; |
12 |
|
D'un éloge fardé la contrainte hypocrite. |
12 |
|
Et si, du moins, encor des juges délicats, |
12 |
|
En méprisant ton cœur dont tu fais peu de cas, |
12 |
| 340 |
Admiraient, comme toi, tes talents, ton ouvrage, |
12 |
|
Tu souscrirais sans peine à cet heureux partage. |
12 |
|
Mais peu savent assez distinguer leurs mépris, |
12 |
|
Et n'y point avec toi confondre tes écrits ; |
12 |
|
Et ne point mesurer par toi, par ta faiblesse, |
12 |
| 345 |
De tes productions la force et la noblesse. |
12 |
|
Peu savent en deux parts diviser l'écrivain : |
12 |
|
Grand et sublime auteur, homme petit et vain. |
12 |
|
|
| CHANT TROISIÈME |
| LA RÉPUBLIQUE DES LETTRES |
|
Il n'est que d'être roi pour être heureux au monde. |
12 |
|
Bénis soient tes décrets, ô sagesse profonde ! |
12 |
| 350 |
Qui me voulus heureux, et, prodigue envers moi, |
12 |
|
M'as fait dans mon asile et mon maître et mon roi. |
12 |
|
Mon Louvre est sous le toit, sur ma tête il s'abaisse, |
12 |
|
De ses premiers regards l'orient le caresse. |
12 |
|
Lit, sièges, table y sont portant de toutes parts |
12 |
| 355 |
Livres, dessins, crayons, confusément épars. |
12 |
|
Là, je dors, chante, lis, pleure, étudie et pense. |
12 |
|
Là, dans un calme pur, je médite en silence |
12 |
|
Ce qu'un jour je veux être ; et, seul à m'applaudir, |
12 |
|
Je sème la moisson que je veux recueillir. |
12 |
| 360 |
Là, je reviens toujours, et toujours les mains pleines, |
12 |
|
Amasser le butin de mes courses lointaines : |
12 |
|
Soit qu'en un livre antique à loisir engagé, |
12 |
|
Dans ses doctes feuillets j'aie au loin voyagé ; |
12 |
|
Soit plutôt que, passant et vallons et rivières, |
12 |
| 365 |
J'aie au loin parcouru les terres étrangères. |
12 |
|
D'un vaste champ de fleurs je tire un peu de miel. |
12 |
|
Tout m'enrichit et tout m'appelle ; et, chaque ciel |
12 |
|
M'offrant quelque dépouille utile et précieuse, |
12 |
|
Je remplis lentement ma ruche industrieuse. |
12 |
| 370 |
Une pauvreté mâle est mon unique bien. |
12 |
|
Je ne suis rien, n'ai rien, n'attends rien, ne veux rien. |
12 |
|
Quel prince est libéral, et quel est méchant homme, |
12 |
|
Est un soin qui jamais ne troublera mon somme. |
12 |
|
|
Les éloges pompeux d'hyperbole échauffés ; |
12 |
| 375 |
Les bâillements muets en silence étouffés ; |
12 |
|
L'orgueil distrait et morne et l'oblique satire |
12 |
|
A la louange amère, au perfide sourire ; |
12 |
|
L'ignorance capable au ton grave et prudent ; |
12 |
|
L'envie à l'œil pervers, qui, d'une noire dent, |
12 |
| 380 |
Se mord, en écoutant, sa lèvre empoisonnée ; |
12 |
|
L'engoûment aux gros yeux, à la bouche étonnée ; |
12 |
|
Puis, bel esprit nouveau, cent beaux esprits soudain |
12 |
|
Vous tâteront le flanc, l'épigramme à la main. |
12 |
|
Je ne suis point armé ; je présente l'olive : |
12 |
| 385 |
La paix, messieurs, la paix ; je crains et je m'esquive, |
12 |
|
Dès que sur un visage éclatent à mes yeux, |
12 |
|
D'un nez railleur et fin les plis malicieux. |
12 |
|
Rien n'égale la morgue d'un homme revêtu de quelque
magistrature littéraire.
|
|
Quoique souvent, hélas ! à ses tristes enfants, |
12 |
|
Il ait, comme Priam, survécu trop longtemps ; |
12 |
| 390 |
Que ses yeux tout en pleurs aient, devers l'ombre noire, |
12 |
|
Vu passer dès longtemps le convoi de sa gloire ; |
12 |
|
Que, son obscurité le cachant aux affronts, |
12 |
|
Lui seul de ses écrits ait retenu les noms. |
12 |
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|
Loke, Hume, Shaft'sbury, ni Pope, ni Rousseau, |
12 |
| 395 |
Platon que pas à pas Cicéron accompagne, |
12 |
|
Le vertueux Charron, ni le sage Montagne, |
12 |
|
N'ont point connu d'Alcide assez grand, assez fort, |
12 |
|
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|
............................................................................. |
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|
Car les auteurs fameux, d'envie inquiétés, |
12 |
|
Ne se livrent point tous à ce plaisant délire |
12 |
| 400 |
D'orgueil colère et franc dont l'excès nous fait rire. |
12 |
|
Il en est, et plus d'un, qui, craignant les mépris, |
12 |
|
Met à nuire tout l'art qu'il met dans ses écrits ; |
12 |
|
S'observe, écoute, voit, jamais ne se déchaîne ; |
12 |
|
Ménage son honneur et satisfait sa haine ; |
12 |
| 405 |
Qui, de tout sot vénal industrieux ami, |
12 |
|
Et de tout noble esprit soupçonneux ennemi, |
12 |
|
Jaloux de régner seul, tremblant pour sa couronne, |
12 |
|
Vrai sultan, ne veut point de frère auprès du trône ; |
12 |
|
Sous vos pas, en riant, sème un piège inconnu ; |
12 |
| 410 |
Tue et ne s'arme point, frappe sans être vu ; |
12 |
|
Et, dans ses vils succès d'hypocrite vengeance, |
12 |
|
Vous plaint tout haut du mal qu'il vous fait en silence. |
12 |
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|
Mais d'envie et de fiel si ses vers sont livides, |
12 |
|
Mais s'il vend sans pudeur aux tyrans homicides, |
12 |
| 415 |
Lui, sa dignité d'homme, et le sort des humains, |
12 |
|
Son livre pour jamais est tombé de mes mains. |
12 |
|
D'un style ingénieux que sa fertile adresse |
12 |
|
Répande autour de lui la grâce enchanteresse, |
12 |
|
Ce fleuve pur et clair décèle et trahit mieux |
12 |
| 420 |
Un fond noir de poisons qui repousse les yeux. |
12 |
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la raison à nos yeux ...................................................... |
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|
Montrant la vérité, mais comme dans un songe, |
12 |
|
Nous réveille asservis sous les nœuds du mensonge. |
12 |
|
Qu'elle nous laisse au moins, sans fiel et sans aigreur, |
12 |
| 425 |
Nous chatouiller en paix d'une flatteuse erreur, |
12 |
|
Puisqu'en nous prescrivant ce que nous devons faire, |
12 |
|
Elle ne donne point, impuissante et sévère, |
12 |
|
La force d'obéir à ses pénibles lois. |
12 |
|
La folie a du bon. Dans Athène, autrefois, |
12 |
| 430 |
Certain fou, chaque jour, descendait au Pyrée ; |
12 |
|
Nul vaisseau, dans le port, ne faisant son entrée, |
12 |
|
Qu'il ne s'en crût le maître ; et, rendant grâce aux cieux. |
12 |
|
Il allait, il courait. « Ah ! c'est toi ? Par les Dieux, |
12 |
|
Je n'espérais plus voir ta poupe couronnée. |
12 |
| 435 |
Quoi ! les blés en Égypte ont manqué cette année ? |
12 |
|
Vins de Crète ? fort bien. C'est de l'argent comptant. |
12 |
|
Bon ! mes draps de Milet sont beaux. J'en suis content. |
12 |
|
Oh ! si l'on me reprend sur ces mers de Sicile !… |
12 |
|
Çà, je ne garde plus ce pilote inhabile. » |
12 |
| 440 |
Ses amis, effrayés d'un mal aussi nouveau, |
12 |
|
Épuisent Anticyre à purger son cerveau. |
12 |
|
Plein enfin d'ellébore, et redevenu sage, |
12 |
|
Il pleure : « O mes amis ! vantez bien votre ouvrage, |
12 |
|
Dit-il, vous me tuez. Votre art empoisonneur |
12 |
| 445 |
Guérissant ma folie, a détruit mon bonheur. » |
12 |
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Est-ce la main d'Achille ou celle de Thersite |
12 |
|
Qui, du sage Centaure exerçant les leçons, |
12 |
|
D'Orphée aux Grecs oisifs fait entendre les sons ? |
12 |
|
Phœbus près d'Alexandre a respiré la guerre ; |
12 |
| 450 |
César peut négliger le sceptre de la terre, |
12 |
|
Au trône des talents sans crime il sera roi. |
12 |
|
Aux Gaulois belliqueux les muses font la loi. |
12 |
|
Par l'espoir de leurs chants Athène est transportée. |
12 |
|
Sparte suit aux combats la lyre de Tyrtée. |
12 |
| 455 |
Eschyle, dans le sein de son docte repos, |
12 |
|
Entend frémir Bellone et le cri des héros, |
12 |
|
Il part ; et quand Neptune a chassé ................. |
|
|
Ces flots de bataillons que vomissait l'Euphrate, |
12 |
|
Toujours de gloire avide et d'honneur amoureux, |
12 |
| 460 |
Il vole, il offre aux Grecs, que rassemblent leurs jeux |
12 |
|
Sa jeune Melpomène éclatante de charmes. |
12 |
|
Elle pleure ; on admire, et la Grèce est en larmes ; |
12 |
|
Et sur ce front blanchi sous les casques guerriers, |
12 |
|
De la docte victoire attache les lauriers. |
12 |
| 465 |
Les tyrans sont vainqueurs ; leur audace hautaine |
12 |
|
Va, sous des jougs de fer, accabler Mitylène : |
12 |
|
Que fais-tu, fier Alcée ? Elle attend ton secours. |
12 |
|
Il a vu sa détresse ; il quitte ses amours, |
12 |
|
Ses muses et ses bois et ses fraîches naïades ; |
12 |
| 470 |
Son bras secoue au loin le thyrse des Ménades ; |
12 |
|
Le bouclier, l'épée, et la lance et le dard, |
12 |
|
Éclatent dans ses mains et servent d'étendard. |
12 |
|
Déjà tout est vaincu ; déjà la tyrannie |
12 |
|
Sous un glaive pieux meurt honteuse et punie. |
12 |
| 475 |
Tout trempé de sueurs et tout poudreux encor, |
12 |
|
Couvert de son armure, il prend sa lyre d'or : |
12 |
|
Il dit ces fiers Titans, leurs fureurs orgueilleuses, |
12 |
|
Les meurtres, le carnage et les morts glorieuses ; |
12 |
|
Aux citoyens tombés les justes cieux ouverts, |
12 |
| 480 |
Et l'ardent Phlégéton dévorant les pervers ; |
12 |
|
Et l'avenir fameux promis à la vaillance. |
12 |
|
On se presse, on accourt. Tout Lesbos, en silence, |
12 |
|
Admire son génie égal à sa vertu, |
12 |
|
Et l'écoute chanter comme il a combattu. |
12 |
|
Un jeune poète soi-disant. |
| 485 |
D'abord d'un pied timide il tente le chemin. |
12 |
|
Un petit cercle ami déjà lui tend la main. |
12 |
|
Il badine, et l'on rit ; il disserte, il censure ; |
12 |
|
Son nom sous un quatrain brille dans le Mercure ; |
12 |
|
Dès lors il est poète, et comme tel cité, |
12 |
| 490 |
Et bientôt, comme tel, en tous lieux présenté. |
12 |
|
Il se vante, on le berne ; il se plaît à son rôle ; |
12 |
|
Il se dit un grand homme, on en croit sa parole ; |
12 |
|
On protège sa pièce, on y bâille, on y dort ; |
12 |
|
On court à sa rencontre au moment qu'il en sort ; |
12 |
| 495 |
On l'embrasse. A souper retenu dès la veille, |
12 |
|
Ses couplets impromptus au dessert font merveille. |
12 |
|
Tous, même avant qu'il parle, admirent chaque mot ; |
12 |
|
Et tous, eu l'admirant, savent qu'il n'est qu'un sot. |
12 |
|
D'un épais Turcaret la vanité stupide |
12 |
| 500 |
Au Phœbus affamé vend un appui sordide, |
12 |
|
Digne et sot protecteur d'un plus sot protégé. |
12 |
|
De là, plus d'un faquin en Mécène érigé ; |
12 |
|
Et tant de vils rimeurs, tant de fades grimaces ; |
12 |
|
Tant d'ineptes écrits, lettres, vers ou préfaces, |
12 |
| 505 |
Dégoûtant par leur style et par leurs lâchetés, |
12 |
|
Jusques aux plats Midas qui les ont achetés. |
12 |
|
Ah ! ce manège obscur aux palmes poétiques |
12 |
|
Ne guida point les pas de nos maîtres antiques. |
12 |
|
............................................................................. |
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............................................................................. |
|
|
Dans les bras d'Apollon leur naissance accueillie |
12 |
| 510 |
Avait été trempée aux eaux de Castalie. |
12 |
|
Les abeilles d'Attique, épiant leur sommeil, |
12 |
|
Avaient, en flots de miel sur leur bouche docile, |
12 |
|
Fait couler une voix et suave et facile. |
12 |
|
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............................................................................. |
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|
............................................................................. |
|
|
Et d'un vol généreux se fiaient à leurs ailes. |
12 |
|
| 515 |
Ils ne furent point vus, clients ambitieux, |
12 |
|
Assiéger dès l'aurore un seuil impérieux, |
12 |
|
Et des tristes fadeurs d'un hommage servile |
12 |
|
Fatiguer les dédains d'un satrape imbécile. |
12 |
|
Ils n'allèrent jamais chez un riche hébété |
12 |
| 520 |
Avilir des talents l'auguste dignité, |
12 |
|
Rendre une humble visite à sa table opulente, |
12 |
|
Flatter de ses Laïs la bêtise insolente, |
12 |
|
Caresser ses discours d'un œil approbateur, |
12 |
|
Et vendre à ses bons mots un sourire menteur. |
12 |
| 525 |
Même à la cour des rois, peu soucieux du trône, |
12 |
|
Le vieillard de Téos de roses se couronne ; |
12 |
|
Toujours amant, toujours des grâces entouré, |
12 |
|
Et de vin, et de joie, et d'amour enivré, |
12 |
|
Porte après le banquet, voluptueux Socrate, |
12 |
| 530 |
Un front riant et libre aux jeux de Polycrate. |
12 |
|
A Rome, il est trop vrai, de sublimes talents |
12 |
|
Au second des Césars prodiguèrent l'encens ; |
12 |
|
Mais Auguste à leurs yeux fit oublier Octave. |
12 |
|
Tous furent ses amis, nul ne fut son esclave. |
12 |
| 535 |
Horace près de lui d'un emploi fructueux |
12 |
|
Sut refuser la pompe et le joug fastueux ; |
12 |
|
Virgile sans regret, loin des palais du Tibre, |
12 |
|
Se choisit, près de Naple, une retraite libre. |
12 |
|
Beaux lieux ! que de ses feux encor dissimulés |
12 |
| 540 |
Le Vésuve en fureur n'avait point désolés ! |
12 |
|
Mais attachés aux grands par un lien crédule, |
12 |
|
Combien tous deux, pourtant, sont loin de mon Tibulle ! |
12 |
|
Il ignore les cours ; l'amour et l'amitié |
12 |
|
De son cœur, de ses vers, occupent la moitié. |
12 |
| 545 |
Messala, Némésis et Néère, et Délie, |
12 |
|
Sont les rois, sont les dieux qui gouvernent sa vie. |
12 |
|
Riche, il jouit sans faste, et non pour éblouir ; |
12 |
|
De la pauvreté même il sait encor jouir. |
12 |
|
Sans regretter cet or, ni ces vastes richesses, |
12 |
| 550 |
Ni de ces longs arpents les fécondes largesses, |
12 |
|
Auprès de son foyer la molle oisiveté |
12 |
|
Endort dans les plaisirs sa douce pauvreté. |
12 |
|
Vrai sage, non, jamais tu n'as pu te résoudre |
12 |
|
D'aller au Capitole et d'adorer la foudre. |
12 |
| 555 |
Les césars, ni les dieux n'ont de foudre pour toi. |
12 |
|
Sur un lit amoureux, doux témoin de ta foi, |
12 |
|
Tu te ris de l'orage et des vents en furie, |
12 |
|
Et presses sur ton sein le sein de ton amie. |
12 |
|
Seule, de ta carrière elle embellit le cours ; |
12 |
| 560 |
Son souvenir, loin d'elle, a soutenu tes jours ; |
12 |
|
Elle-même fila de sa main fortunée |
12 |
|
Cette trame si belle et sitôt terminée ; |
12 |
|
Elle sut, quand la mort te frappait de ses traits, |
12 |
|
Sous d'amoureuses fleurs déguiser tes cyprès ; |
12 |
| 565 |
Ses baisers suspendaient ton âme chancelante, |
12 |
|
Et tu tenais sa main de ta main défaillante. |
12 |
|
Hélas ! qu'ainsi ne puis-je obtenir du destin |
12 |
|
A cette douce vie une si douce fin ! |
12 |
|
|
Toi, que le Pinde admire, et que Sulmo vit naître |
12 |
| 570 |
Des leçons de Paphos et l'exemple et le maître, |
12 |
|
Quand aux glaces du Pont il éteint ton flambeau. |
12 |
|
Oses-tu sur l'autel élever ton bourreau ? |
12 |
|
Tes muses à genoux vont t'avouer coupable ; |
12 |
|
Elles vont, caressant sa main inexorable, |
12 |
| 575 |
Trahir ton innocence, et ta gloire, et l'honneur. |
12 |
|
Ces Scythes qui t'aimaient, qui plaignaient ton malheur, |
12 |
|
A recevoir son joug c'est toi qui les prépares. |
12 |
|
Ta lyre apprend les sons de leurs lyres barbares ; |
12 |
|
Et, d'un vers étranger au Parnasse romain, |
12 |
| 580 |
Consacre ta bassesse aux rives de l'Euxin ! |
12 |
|
Vois Gallus, de la cour comme toi la victime, |
12 |
|
Préférer à l'opprobre une mort magnanime. |
12 |
|
Vois Catulle, de fiel abreuvant ses pinceaux, |
12 |
|
Défier de César la haine et les faisceaux. |
12 |
| 585 |
Plus qu'eux tous outragé, ton courroux dissimule. |
12 |
|
Tu peux contre un tyran armer le ridicule ; |
12 |
|
Ou du fier Archiloque exhaler les fureurs, |
12 |
|
Et teindre de son sang tes ïambes vengeurs ; |
12 |
|
Non, sans pouvoir t'atteindre, il te glace de crainte. |
12 |
| 590 |
Tu le hais ; et ta haine est bornée à la plainte. |
12 |
|
Tu pleures, sans savoir, trop digne de ton sort, |
12 |
|
Souffrir, ou te venger, ou te donner la mort !… |
12 |
|
Oui, te venger. Je sais que nul ne peut, sans crime, |
12 |
|
Braver les justes lois d'un pouvoir légitime ; |
12 |
| 595 |
Non ; mais il ne faut pas qu'un injuste oppresseur, |
12 |
|
Qu'éleva sous le dais le meurtre et la noirceur, |
12 |
|
Puisse à son gré lancer ou l'exil ou les chaînes ; |
12 |
|
Du nom sacré des mœurs autoriser ses haines ; |
12 |
|
Flétrir la probité, les grâces, les talents ; |
12 |
| 600 |
D'un faible infortuné proscrire les vieux ans ; |
12 |
|
Savourer ses douleurs, ses craintes, son silence, |
12 |
|
Et se rire à loisir de sa lâche innocence. |
12 |
|
Qui que tu sois, mortel pour l'Olympe formé, |
12 |
|
Et d'un rayon plus pur en naissant animé, |
12 |
| 605 |
Souviens-toi qu'un cœur libre est l'ami de la gloire. |
12 |
|
La tache d'un opprobre obscurcit sa mémoire. |
12 |
|
Aux pieds de la fortune et de ses fiers époux |
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Avilir ses exploits, c'est les effacer tous. |
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Respecte la vertu, les lois, le diadème ; |
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Mais sache aussi toujours te respecter toi-même. |
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Du vulgaire surtout dédaigne la faveur. |
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Il traite de folie une mâle vigueur. |
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Hibou nocturne, il fuit l'aigle et son vol céleste ; |
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Tant d'éclat l'importune ; il envie, il déteste, |
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Et feint de mépriser de sublimes esprits, |
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Dont il voit que lui-même excite les mépris. |
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Il adore des dieux dont leur fierté se joue ; |
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Ils ont fui des écueils où toujours il échoue ; |
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Il hait de son naufrage un grand homme sauvé, |
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Trop au-dessus de lui par la gloire élevé. |
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« Pourquoi, disait le chêne, à mon large feuillage |
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Imprimer de ta dent le lent et faible outrage ! |
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Insecte ridicule. Eh ! dis-moi, songes-tu |
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Que d'un souffle tu meurs, à mes pieds abattu ? |
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— Oui, dit en écumant la chenille rampante, |
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Oui ; mais à t'insulter ma haine se contente ; |
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Ta gloire me déplaît. Ton front impérieux |
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Méprise ma bassesse, et mon œil envieux ; |
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Et je voudrais pouvoir, à force de morsures, |
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Venger de ce mépris les sanglantes injures. » |
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Ce n'est pas que, souvent à l'éloge réduit, |
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Le peuple ne leur porte un hommage séduit. |
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Le fourbe, l'imposteur, l'ambitieux, l'avare |
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Quelquefois devient juste, et se plaît à vanter |
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Cette même vertu qu'il prit soin d'éviter. |
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Il conte à sa famille, au banquet réunie, |
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Des sages, des héros, et la mort et la vie ; |
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Aristide, et son nom, et sa noble candeur ; |
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Socrate, et la ciguë ; et, le vil délateur, |
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Au nom de ces Romains, fiers de leur indigence, |
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Libres de l'or des rois, riches de tempérance, |
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Il s'écrie, il se plaint qu'à nos jours ténébreux |
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N'ont point lui de ces temps les astres généreux. |
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Cependant il intrigue, et sa main clandestine |
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Flatte un ami tranquille et creuse sa ruine ; |
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Ou ses hardis vaisseaux, déjà loin de nos ports, |
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Vont de l'Inde à vil prix acheter les trésors ; |
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Ou pour lui l'Amérique, à nos mœurs façonnée, |
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Ravit les noirs enfants de la triste Guinée ; |
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Ou bien un bruit répand que Séjan, près du roi, |
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A laissé, par sa mort, un précieux emploi. |
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Tous briguent cet honneur. Mais de l'art, du génie, |
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L'or, des amis vendus, un peu de calomnie, |
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Pourront, du temple obscur d'où partent les succès, |
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Parmi tout ce concours faciliter l'accès. |
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Rien ne lui coûtera. Nul soin, nul stratagème. |
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Il part. En un moment redevenu lui-même, |
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Il oublie à jamais d'importunes chansons. |
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Fier même d'insulter ces rustiques leçons, |
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Abandonnant les sots à leurs vertus stériles, |
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Il se fait un honneur de ses crimes utiles. |
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Tel l'arbuste pervers, à sa fange attaché, |
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Croit et glisse en rampant sous la terre caché. |
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Qu'un enfant le délie, et, d'une main habile, |
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Redresse avec effort sa tige difficile : |
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Tant qu'il est retenu, vaincu par son appui, |
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Il cède, et vers le ciel s'élève malgré lui. |
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Mais, essayant toujours ses racines esclaves, |
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Pour peu qu'il ait senti relâcher ses entraves, |
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Il redouble sa lutte, et, prompt à s'échapper, |
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Se rend au vil penchant qui le force à ramper. |
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