| POÈMES |
| Amérique |
| Géographie |
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QUE ton œil, voyageur, de peuples en déserts |
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Parcoure l'ancien monde et traverse les mers : |
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Rome antique partout, Rome, Rome immortelle, |
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Vit et respire, et tout semble vivre par elle. |
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De l'Atlas au Liban, de l'Euphrate au Bétis, |
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Du Tage au Rhin glacé, de l'Elbe au Tanaïs, |
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Et des flots de l'Euxin à ceux de l'Hyrcanie, |
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Partout elle a gravé le sceau de son génie. |
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Partout de longs chemins, des temples, des cités, |
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Des ponts, des aqueducs en arcades voûtés, |
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Des théâtres, des forts assis sur des collines, |
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Des bains, de grands palais et de grandes ruines |
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Gardent empreinte encore une puissante main, |
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Et cette Rome auguste et le grand nom romain. |
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Et d'un peuple ignorant les débiles courages, |
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Étonnés et confus de si vastes ouvrages, |
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Aiment mieux assurer que de ces monuments |
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Le bras seul des démons jeta les fondements. |
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| Épisodes |
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…Pour moi, je les crois fils de ces dieux malfaisants |
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Pour qui nos maux, nos pleurs, sont le plus doux encens. |
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Loin d'être dieux eux-même, ils sont tels que nous sommes, |
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Vieux, malades, mortels. Mais, s'ils étaient des hommes, |
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Quel germe dans leur cœur peut avoir enfanté |
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Un tel excès de rage et de férocité ? |
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Chez eux peut-être aussi qu'une avare nature |
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N'a point voulu nourrir cette race parjure. |
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Le cacao sans doute et ses glands onctueux |
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Dédaignent d'habiter leurs bois infructueux. |
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Leur soleil ne sait point sur leurs arbres profanes |
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Mûrir le doux coco, les mielleuses bananes. |
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Leurs champs du beau maïs ignorent la moisson, |
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La mangue leur refuse une douce boisson. |
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D'herbages vénéneux leurs terres sont couvertes. |
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Noires d'affreux poisons, leurs rivières désertes |
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N'offrent à leurs filets nulle proie, et leurs traits |
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Ne trouvent point d'oiseaux dans leurs sombres forêts, |
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Magellan, fils du Tage, et Dracke et Bougainville, |
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Et l'Anglais dont Neptune aux plus lointains climats |
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Reconnaissait la voile et respectait les pas. |
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Le Cancer sous les feux de son brûlant tropique |
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L'attire entre l'Asie et la vaste Amérique, |
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En des ports où jadis il entra le premier. |
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Là l'insulaire ardent, jadis hospitalier, |
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L'environne : il périt. Sa grande âme indignée, |
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Sur les flots, son domaine, à jamais promenée, |
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D'ouragans ténébreux bat le sinistre bord |
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Où son nom, ses vertus, n'ont point fléchi la mort. |
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J'accuserai les vents et cette mer jalouse |
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Qui retient, qui peut-être a ravi La Pérouse. |
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Il partit. L'Amitié, les sciences, l'amour |
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Et la gloire française imploraient son retour. |
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Six ans sont écoulés sans que la renommée |
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De son trépas au moins soit encore informée. |
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Malheureux ! un rocher inconnu, sous les eaux |
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A-t-il, brisant les flancs de tes hardis vaisseaux, |
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Dispersé ta dépouille au sein du gouffre immense ? |
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Ou, le nombre et la fraude opprimant ta vaillance, |
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Nu, captif, désarmé, du sauvage inhumain |
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As-tu vu s'apprêter l'exécrable festin ? |
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Ou plutôt dans une île, assis sur le rivage, |
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Attends-tu ton ami voguant de plage en plage ; |
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Ton ami qui partout, jusqu'aux bornes des mers |
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Où d'éternelles nuits et d'éternels hivers |
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Font plier notre globe entre deux monts de glace, |
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Aux flots de l'Océan court demander ta trace ? |
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Malheureux ! tes amis, souvent dans leurs banquets, |
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Disent en soupirant : « Reviendra-t-il jamais ? |
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Ta femme à son espoir, à ses vœux enchaînée, |
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Doutant de son veuvage ou de son hyménée, |
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N'entend, ne voit que toi dans ses chastes douleurs, |
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Se reproche un sourire, et tout entière aux pleurs, |
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Cherche en son lit désert, peuplé de ton image |
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Un pénible sommeil que trouble ton naufrage. |
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Le poète divin, tout esprit, tout pensée, |
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Ne sent point dans un corps son âme embarrassée ; |
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Il va percer le ciel aux murailles d'azur ; |
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De la terre, des mers, le labyrinthe obscur. |
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Ses vers ont revêtu, prompts et légers protées, |
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Les formes tour à tour à ses yeux présentées. |
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Les torrents, dans ses vers, du droit sommet des monts |
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Tonnent précipités en des gouffres profonds. |
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Là, des flancs sulfureux d'une ardente montagne, |
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Ses vers cherchent les cieux et brûlent les campagnes, |
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Et là, dans la mêlée aux reflux meurtriers, |
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Leur clameur sanguinaire échauffe les guerriers. |
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Puis, d'une aile glacée assemblant les nuages |
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Ils volent, troublent l'onde et soufflent les naufrages, |
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Et répètent au loin et les longs sifflements, |
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Et la tempête sombre aux noirs mugissements, |
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Et le feu des éclairs et les cris du tonnerre. |
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Puis, d'un œil doux et pur souriant à la terre, |
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Ils la couvrent de fleurs ; ils rassérènent l'air. |
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Le calme suit leurs pas et s'étend sur la mer. |
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| Exposé de l'Histoire du monde |
| et des empires |
Henri V. |
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Grand roi, vaillant guerrier, d'un père usurpateur, |
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Dès son adolescence, illustre imitateur. |
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N'étant que prince encore, aux périls, au carnage |
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De nocturnes bandits formèrent son courage. |
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Voilà quels chevaliers, l'effroi des grands chemins, |
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Confièrent l'épée à ses royales mains. |
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A leur tête longtemps il fit payer sa gloire |
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Au passant chargé d'or qui durant l'ombre noire |
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De Windsor à la hâte osait tenter les bois. |
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Roi, maintenant, il vient par les mêmes exploits |
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Signaler contre nous son noble apprentissage |
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Du métier de brigand si cher à son jeune âge. |
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Les Anglais à ses goûts toujours accoutumés, |
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Gens de sang, de débauche et de proie affamés, |
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Aimaient à voir chez nous le maître de leur trône, |
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Le pistolet en main, demander la couronne ; |
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Et chérissaient un prince incapable d'effroi, |
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D'un antre de voleurs sorti pour être roi… |
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Vincennes ! bois auguste où le grand saint Louis |
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Nous rendait la justice au pied d'un chêne assis, |
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Pensais-tu que jamais de ce roi plein de gloire, |
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La moitié de la France outrageant la mémoire, |
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Sous tes antiques murs qui furent son palais, |
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Vînt couronner un front qui n'était point français ? |
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Saint-Denis ! lieu sacré ! tes voûtes sépulcrales |
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Tressaillirent. L'on vit fuir les ombres royales, |
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Tremblantes qu'à leur cendre un étranger nouveau |
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Mêlant sa cendre impie usurpât leur tombeau. |
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Guillaume, heureux vassal des rois de cette terre, |
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Fier et brave Normand maître de l'Angleterre, |
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Tu ne prévoyais point qu'un jour un de ses rois |
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Dicterait aux Français de sacrilèges lois. |
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O crime ! ô noir complot ! la fille de Bavière |
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Sur le trône français, aux Français étrangère, |
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Du sein de ses plaisirs qu'elle nous fit payer, |
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Nomme l'usurpateur son fils, son héritier ! |
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D'un malheureux époux la fatale démence |
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Mit dans ses viles mains le timon de la France. |
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Elle vend ses sujets, elle proscrit son fils, |
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Elle donne sa fille aux brigands ennemis ; |
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Mère, épouse, régente, et reine parricide, |
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Tout l'État est la dot de cet hymen perfide. |
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C'est alors, en effet, que vaincus, enchaînés, |
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Captifs de l'insulaire, à sa suite traînés, |
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Les anges de la France, arrachés à nos villes, |
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Passèrent l'océan, et, de leurs pieds débiles |
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Touchant le sol anglais, dans leurs pâles douleurs |
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Tournèrent vers nos bords leurs yeux noyés de pleurs. |
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La Tamise asservit à ses lois insolentes |
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De nos fleuves français les nymphes gémissantes ; |
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Londre, apportant des fers, vint de notre Paris |
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Fouler d'un pied sanglant les augustes débris ; |
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Et le lis transplanté sous un ciel tyrannique |
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Eut regret d'embellir l'écusson britannique. |
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Ensuite la délivrance des français, etc… |
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Et je méprise un roi quand un roi s'avilit. |
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Chénier aurait voulu créer un Œdipe américain, et imiter la
scène de Cassandre dans Agamemnon, en faisant prédire à une
prophétesse l'assassinat de François Pizarre.
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