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Ma muse pastorale aux regards des Français |
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Osait ne point rougir d'habiter les forêts. |
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Elle eût voulu montrer aux belles de nos villes |
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La champêtre innocence et les plaisirs tranquilles ; |
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Et ramenant Palès des climats étrangers, |
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Faire entendre à la Seine enfin de vrais bergers. |
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Elle a vu, me suivant dans mes courses rustiques, |
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Tous les lieux illustrés par des chants bucoliques. |
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Ses pas de l'Arcadie ont visité les bois, |
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Et ceux du Mincius, que Virgile autrefois |
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Vit à ses doux accents incliner leur feuillage ; |
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Et d'Hermus aux flots d'or l'harmonieux rivage, |
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Où Bion, de Vénus répétant les douleurs |
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Du beau sang d'Adonis a fait naître des fleurs, |
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Vous, Aréthuse aussi, que de toute fontaine |
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Théocrite et Moschus firent la souveraine |
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Et les bords montueux de ce lac enchanté, |
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Des vallons de Zurich pure divinité, |
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Qui du sage Gessner à ses nymphes avides |
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Murmure les chansons sous leurs antres humides, |
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Elle s'est abreuvée à ces savantes eaux |
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Et partout sur leurs bords a coupé des roseaux. |
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Puisse-t-elle en avoir pris sur les mêmes tiges |
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Que ces chanteurs divins, dont les doctes prestiges |
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Ont aux fleuves charmés fait oublier leur cours, |
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Aux troupeaux l'herbe tendre, au pasteur ses amours ! |
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De ces roseaux liés par des nœuds de fougère |
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Elle osait composer sa flûte bocagère |
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Et voulait, sous ses doigts exhalant de doux sons, |
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Chanter Pomone et Pan, les ruisseaux, les moissons, |
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Les vierges aux doux yeux, et les grottes muettes, |
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Et de l'âge d'amour les ardeurs inquiètes. |
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