| ÉGLOGUES |
| XVII |
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Salut, aube au teint frais, jeune sœur de Zéphire, |
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Descends, muse, chantons, apporte-moi ma lyre. |
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L'oiseau, sur son rameau, mélodieux réveil ! |
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De l'abri de son aile, asile du sommeil, |
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A retiré sa tête, et de sa voix légère |
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Va chanter tout le jour. Qu'aurait-il mieux à faire ? |
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