| ÉGLOGUES |
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Toi ! de Mopsus ami ! Non loin de Bérécynthe, |
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Certain satyre, un jour, trouva la flûte sainte |
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Dont Hyagnis calmait ou rendait furieux |
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Le cortège énervé de la mère des dieux. |
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Il appelle aussitôt du Sangar au Méandre |
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Les nymphes de l'Asie, et leur dit de l'entendre, |
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Que tout l'art d'Hyagnis n'était que dans ce bui ; |
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Qu'il a, grâce au destin, des doigts tout comme lui. |
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On s'assied. Le voilà qui se travaille et sue, |
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Souffle, agite ses doigts, tord sa lèvre touffue, |
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Enfle sa joue épaisse, et fait tant qu'à la fin |
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Le buis résonne et pousse un cri rauque et chagrin. |
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L'auditoire étonné se lève, non sans rire. |
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Les éloges railleurs fondent sur le satyre |
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Qui pleure, et des Chiens même, en fuyant vers le bois, |
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Évite comme il peut les dents et les abois… |
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Ne te souvient-il plus que les bois de Célène |
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Virent punir jadis une audace aussi vaine ? |
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Si Marsyas aussi n'eût bravé ses vainqueurs, |
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Ni son père Hyagnis, ni les nymphes ses sœurs, |
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Olympe son ami, les satyres ses frères, |
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N'auraient pleuré des dieux les victoires sévères, |
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Et ne l'auraient point vu, ceint d'humides roseaux, |
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Errer dans la Phrygie en transparentes eaux. |
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Soit que son souffle anime un simple chalumeau, |
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Ou qu'il fasse courir sa lèvre harmonieuse |
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Sur neuf roseaux que joint la cire industrieuse, |
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Soit quand la flûte droite où voltigent ses doigts |
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Vient puiser dans sa bouche une facile voix, |
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Ou quand il fait parler, sur ses lèvres pressée, |
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La flûte oblique, chère aux grottes du Lycée. |
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Non ; même sans chercher d'amoureuses promesses, |
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Sans vouloir de Vénus connaître les caresses, |
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D'être belle toujours vous prenez quelques soins ; |
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Vous voulez plaire même à qui vous plaît le moins. |
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O chaste déité qu'adore le Pirée, |
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Tu jettes l'instrument, fils de ta main sacrée, |
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Tu brises cette flûte où, pour charmer les dieux, |
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Respire en sons légers ton souffle harmonieux ; |
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Tu rougis de la voir dans une onde fidèle |
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Altérer la beauté de ta joue immortelle. |
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Syrinx parle et respire aux lèvres du pasteur… |
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Syrinx, que tes roseaux, à mordre insidieux |
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Gardent bien d'outrager ses doigts industrieux. |
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