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Étranger, ce taureau, qu'au sein des mers profondes |
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D'un pied léger et sûr tu vois fendre les ondes, |
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Est le seul que jamais Amphitrite ait porté. |
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Il nage aux bords Crétois. Une jeune beauté, |
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Dont le vent fait voler l'écharpe obéissante, |
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Sur ses flancs est assise, et d'une main tremblante |
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Tient sa corne d'ivoire, et, les pleurs dans les yeux, |
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Appelle ses parents, ses compagnes, ses jeux ; |
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Et, redoutant la vague et ses assauts humides, |
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Retire et veut sous soi cacher ses pieds timides. |
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L'art a rendu l'airain fluide et frémissant. |
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On croit le voir flotter. Ce nageur mugissant, |
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Ce taureau, c'est un dieu ; c'est Jupiter lui-même. |
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Dans ses traits déguisés, du monarque suprême |
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Tu reconnais encore et la foudre et les traits. |
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Sidon l'a vu descendre au bord de ses guérets, |
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Sous ce front emprunté voilant ses artifices, |
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Brillant objet des vœux de toutes les génisses. |
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La vierge tyrienne, Europe, son amour, |
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Imprudente, le flatte ; il la flatte à son tour ; |
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Et, se fiant à lui, la belle désirée |
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Ose asseoir sur son flanc cette charge adorée. |
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Il s'est lancé dans l'onde ; et le divin nageur, |
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Le taureau, roi des dieux, l'humide voyageur, |
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A déjà passé Chypre et ses rives fertiles, |
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Et s'approche de Crète, et va voir les cent villes. |
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Telle éclate Vénus au milieu des trois sœurs. |
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Mais son sort n'était pas de n'aimer que les fleurs, |
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Et de garder toujours sa pudique ceinture. |
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Le roi des dieux l'a vue. Une active blessure |
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Le dévore, dompté sous l'arc insidieux |
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Du dieu qui peut dompter même le roi des dieux. |
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Mais, voulant la séduire, et de sa fière épouse |
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Éviter, cependant, la colère jalouse, |
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Il sut cacher le dieu sous le front d'un taureau |
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Non ressemblant à ceux qui, sous un lourd fardeau, |
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Rampent, traînant d'un char les axes difficiles, |
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Ou préparent la terre à des moissons fertiles. |
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Sur tout son corps s'étend un blond et pur éclat, |
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Une étoile d'argent sur son front délicat |
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Luit. D'amour, dans ses yeux, brille la flamme ardente ; |
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Un double ivoire enfin sur sa tête élégante |
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Se recourbe ; la nuit tel est le beau croissant |
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Que Phœbé, dans les deux, allume en renaissant. |
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Il va sur la prairie. et de frayeur atteinte |
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Nulle vierge ne fuit. Elles courent, sans crainte, |
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Vers l'animal paisible, et qui, plus que les fleurs, |
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De l'ambroisie au loin exhale les odeurs. |
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Il s'avance à pas lents trouver la jeune reine. |
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Sur ses pieds délicats sa langue se promène. |
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Europe, de sa bouche, en le voyant si beau, |
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Vient essuyer l'écume, et baise le taureau. |
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Il mugit doucement ; la flûte de Lydie |
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Chante une moins suave et tendre mélodie. |
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Il s'incline à ses pieds, tient sur elle les yeux, |
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Lui montre la beauté de son flanc spacieux. |
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Soudain : « Venez, venez, ô mes chères compagnes, |
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Dit-elle ; de nos jeux égayons ces campagnes. |
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Sur ce taureau si doux nous allons nous asseoir ; |
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Son large dos pourra toutes nous recevoir, |
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Toutes nous emporter comme un vaste navire. |
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C'est un esprit humain qui sans doute l'inspire. |
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Nul autre ne s'est vu qui pût lui ressembler. |
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Il lui manque une voix : il voudrait nous parler. » |
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Elle dit et s'assied. La troupe à l'instant même |
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Vient ; mais, se relevant sous le fardeau qu'il aime, |
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Le dieu fuit vers la mer. L'imprudente soudain |
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Les appelle à grands cris, pleure, leur tend la main : |
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Elles courent ; mais lui, qui de loin les devance, |
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Comme un léger dauphin dans les ondes s'élance. |
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En foule, sur les flancs de leurs monstres nageurs, |
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Les filles de Nérée autour des voyageurs |
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Sortent. Le roi des eaux, calmant la vague amère, |
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Fraye, agile pilote, une voie à son frère ; |
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D'hyménée, auprès d'eux, les humides Tritons |
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Sur leurs conques d'azur répètent les chansons. |
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Sur le front du taureau la belle, palpitante, |
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S'appuie, et l'autre main tient sa robe flottante |
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Qu'à bonds impétueux souillerait l'eau des mers. |
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Autour d'elle son voile épandu dans les airs, |
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Comme le lin qui pousse une nef passagère, |
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S'enfle, et sur son amant la soutient plus légère. |
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Mais, dès que nul rivage, à son timide effroi, |
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Nul mont ne s'offrit plus, qu'elle n'eut devant soi |
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Rien qu'une mer immense et le ciel sur sa tête, |
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Promenant autour d'elle une vue inquiète : |
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« Dieu Taureau, quel es-tu ? Parle, Taureau trompeur, |
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Où me vas-tu porter ? N'en as-tu point de peur |
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De ces flots ? Car ces flots aux poupes vagabondes |
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Cèdent ; mais les troupeaux craignent les mers profondes |
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Où sera la pâture et l'eau douce pour toi ? |
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Es-tu Dieu ? mais des dieux que ne suis-tu la loi ? |
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La terre aux dauphins, l'onde aux taureaux est fermée ; |
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Mais toi seul sur la terre et sur l'onde animée |
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Cours. Tes pieds sont la rame ouvrant le sein des mers ; |
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Et bientôt des oiseaux peut-être dans les airs, |
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Iras-tu joindre aussi la volante famille. |
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O palais de mon père ! ô malheureuse fille, |
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Qui, pour tenter sur l'onde un voyage nouveau, |
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Seule, errante, ai suivi ce perfide Taureau ! |
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Et, toi, maître des flots, favorise ma route ! |
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Mon invisible appui se montrera sans doute ; |
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Sans doute ce n'est pas sans un pouvoir divin, |
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Que s'aplanit sous moi cet humide chemin. » |
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Elle dit. A ces mots, pour la tirer de peine, |
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Du quadrupède amant sort une voix humaine : |
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