| ÉGLOGUES |
| V |
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Toujours ce souvenir m'attendrit et me touche, |
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Quand lui-même, appliquant la flûte sur ma bouche, |
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Riant et m'asseyant sur lui, près de son cœur, |
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M'appelant son rival et déjà son vainqueur, |
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Il façonnait ma lèvre inhabile et peu sûre |
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A souffler une haleine harmonieuse et pure ; |
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Et ses savantes mains prenaient mes jeunes doigts, |
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Les levaient, les baissaient, recommençaient vingt fois, |
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Leur enseignant ainsi, quoique faibles encore, |
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A fermer tour à tour les trous du buis sonore. |
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