IDYLLES |
I |
La Liberté |
UN CHEVRIER,UN BERGER |
LE CHEVRIER. |
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Berger, quel es-tu donc ? qui t'agite ? et quels dieux |
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De noirs cheveux épars enveloppent tes yeux ? |
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LE BERGER. |
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Blond pasteur de chevreaux, oui, tu veux me l'apprendre ; |
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Oui, ton front est plus beau, ton regard est plus tendre. |
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LE CHEVRIER. |
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Quoi ! tu sors de ces monts où tu n'as vu que toi, |
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Et qu'on n'approche point sans peine et sans effroi ! |
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LE BERGER. |
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Tu te plais mieux sans doute au bois, à la prairie ; |
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Tu le peux. Assieds-toi parmi l'herbe fleurie ; |
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Moi, sous un antre aride, en cet affreux séjour, |
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Je me plais sur le roc à voir passer le jour. |
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LE CHEVRIER. |
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Mais Cérès a maudit cette terre âpre et dure ; |
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Un noir torrent pierreux y roule une onde impure ; |
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Tous ces rocs, calcinés sous un soleil rongeur, |
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Brûlent et font hâter les pas du voyageur. |
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Point de fleurs, point de fruits, nul ombrage fertile |
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N'y donne au rossignol un balsamique asile. |
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Quelque olivier au loin, maigre fécondité, |
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Y rampe et fait mieux voir leur triste nudité, |
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Comment as-tu donc su d'herbes accoutumées |
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Nourrir dans ce désert tes brebis affamées ? |
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LE BERGER. |
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Que m'importe ! est-ce à moi qu'appartient ce troupeau ? |
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Je suis esclave. |
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LE CHEVRIER. |
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Je suis esclave. Au moins un rustique pipeau |
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A-t-il chassé l'ennui de ton rocher sauvage ? |
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Tiens, veux-tu cette flûte ? Elle fut mon ouvrage. |
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Prends : sur ce buis, fertile en agréables sons, |
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Tu pourras des oiseaux imiter les chansons. |
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LE BERGER. |
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Non, garde tes présents. Les oiseaux de ténèbres, |
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La chouette et l'orfraie, et leurs accents funèbres ; |
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Voilà les seuls chanteurs que je veuille écouter ; |
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Voilà quelles chansons je voudrais imiter. |
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Ta flûte sous mes pieds serait bientôt brisée : |
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Je hais tous vos plaisirs. Les fleurs et la rosée, |
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Et de vos rossignols les soupirs caressants, |
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Rien ne plaît à mon cœur, rien ne flatte mes sens : |
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Je suis esclave. |
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LE CHEVRIER. |
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Je suis esclave. Hélas ! que je te trouve à plaindre ! |
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Oui, l'esclavage est dur ; oui, tout mortel doit craindre |
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De servir, de plier sous une injuste loi, |
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De vivre pour autrui, de n'avoir rien à soi. |
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Protège-moi toujours, ô Liberté chérie ! |
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O mère des vertus, mère de la patrie ! |
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LE BERGER. |
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Va, patrie et vertu ne sont que de vains noms. |
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Toutefois tes discours sont pour moi des affronts : |
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Ton prétendu bonheur et m'afflige et me brave ; |
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Comme moi, je voudrais que tu fusses esclave. |
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LE CHEVRIER. |
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Et moi, je te voudrais libre, heureux comme moi. |
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Mais les dieux n'ont-ils point de remède pour toi ? |
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Il est des baumes doux, des lustrations pures |
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Qui peuvent de notre âme assoupir les blessures, |
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Et de magiques chants qui tarissent les pleurs. |
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LE BERGER. |
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Il n'en est point ; il n'est pour moi que des douleurs : |
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Mon sort est de servir, il faut qu'il s'accomplisse. |
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Moi, j'ai ce chien aussi qui tremble à mon service ; |
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C'est mon esclave aussi. Mon désespoir muet |
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Ne peut rendre qu'à lui tous les maux qu'on me fait. |
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LE CHEVRIER. |
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La terre, notre mère, et sa douce richesse |
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Ne peut-elle, du moins, égayer ta tristesse ? |
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Vois combien elle est belle ! et vois l'été vermeil, |
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Prodigue de trésors, brillant fils du soleil |
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Qui vient, fertile amant d'une heureuse culture, |
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Varier du printemps l'uniforme verdure ; |
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Vois le jeune abricot, sous les yeux d'un beau ciel, |
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Arrondir son fruit doux et blond comme le miel ; |
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Vois la pourpre des fleurs, dont le pêcher se pare, |
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Nous annoncer l'éclat des fruits qu'il nous prépare. |
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Au bord de ces prés verts regarde ces guérets, |
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De qui les blés touffus, jaunissantes forêts, |
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Du joyeux moissonneur attendent la faucille. |
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D'agrestes déités quelle noble famille ! |
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La Récolte et la Paix, aux yeux purs et sereins, |
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Les épis sur le front, les épis dans les mains, |
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Qui viennent sur les pas de la belle Espérance, |
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Verser la corne d'or où fleurit l'Abondance. |
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LE BERGER. |
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Sans doute qu'à tes yeux elles montrent leurs pas ; |
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Moi, j'ai des yeux d'esclave, et je ne les vois pas. |
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Je n'y vois qu'un sol dur, laborieux, servile, |
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Que j'ai, non pas pour moi, contraint d'être fertile ; |
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Où, sous un ciel brûlant, je moissonne le grain |
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Qui va nourrir un autre, et me laisse ma faim. |
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Voilà quelle est la terre. Elle n'est point ma mère, |
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Elle est pour moi marâtre ; et la nature entière |
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Est plus nue à mes yeux, plus horrible à mon cœur, |
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Que ce vallon de mort qui te fait tant d'horreur. |
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LE CHEVRIER. |
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Le soin de tes brebis, leur voix douce et paisible, |
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N'ont-ils donc rien qui plaise à ton âme insensible ? |
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N'aimes-tu point à voir les jeux de tes agneaux ? |
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Moi, je me plais auprès de mes jeunes chevreaux ; |
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Je m'occupe à leurs jeux, j'aime leur voix bêlante ; |
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Et quand sur la rosée et sur l'herbe brillante |
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Vers leur mère en criant je les vois accourir, |
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Je bondis avec eux de joie et de plaisir. |
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LE BERGER. |
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Ils sont à toi : mais moi, j'eus une autre fortune ; |
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Ceux-ci de mes tourments sont la cause importune. |
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Deux fois, avec ennui, promenés chaque jour, |
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Un maître soupçonneux nous attend au retour. |
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Rien ne le satisfait : ils ont trop peu de laine ; |
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Ou bien ils sont mourants, ils se traînent à peine ; |
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En un mot, tout est mal. Si le loup quelquefois |
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En saisit un, l'emporte et s'enfuit dans le bois, |
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C'est ma faute ; il fallait braver ses dents avides. |
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Je dois rendre les loups innocents et timides ! |
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Et puis, menaces, cris, injure, emportements, |
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Et lâches cruautés qu'il nomme châtiments. |
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LE CHEVRIER. |
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Toujours à l'innocent les dieux sont favorables : |
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Pourquoi fuir leur présence, appui des misérables ? |
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Autour de leurs autels, parés de nos festons, |
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Que ne viens-tu danser, offrir de simples dons, |
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Du chaume, quelques fleurs, et, par ces sacrifices, |
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Te rendre Jupiter et les nymphes propices ? |
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LE BERGER. |
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Non ; les danses, les jeux, les plaisirs des bergers |
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Sont à mon triste cœur des plaisirs étrangers. |
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Que parles-tu de dieux, de nymphes et d'offrandes ? |
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Moi, je n'ai pour les dieux ni chaume ni guirlandes ; |
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Je les crains, car j'ai vu leur foudre et leurs éclairs ; |
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Je ne les aime pas : ils m'ont donné des fers. |
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LE CHEVRIER. |
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Eh bien, que n'aimes-tu ? Quelle amertume extrême |
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Résiste aux doux souris d'une vierge qu'on aime ? |
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L'autre jour, à la mienne, en ce bois fortuné, |
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Je vins offrir le don d'un chevreau nouveau-né. |
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Son œil tomba sur moi, si doux, si beau, si tendre !… |
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Sa voix prit un accent !… Je crois toujours l'entendre. |
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LE BERGER. |
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Eh ! quel œil virginal voudrait tomber sur moi ? |
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Ai-je, moi, des chevreaux à donner comme toi ? |
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Chaque jour, par ce maître inflexible et barbare, |
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Mes agneaux sont comptés avec un soin avare. |
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Trop heureux quand il daigne à mes cris superflus |
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N'en pas redemander plus que je n'en reçus ! |
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O juste Némésis ! si jamais je puis être |
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Le plus fort à mon tour, si je puis me voir maître, |
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Je serai dur, méchant, intraitable, sans foi, |
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Sanguinaire, cruel, comme on l'est avec moi ! |
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LE CHEVRIER. |
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Et moi, c'est vous qu'ici pour témoins j'en appelle, |
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Dieux ! de mes serviteurs la cohorte fidèle |
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Me trouvera toujours humain, compatissant, |
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A leurs justes désirs facile et complaisant, |
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Afin qu'ils soient heureux et qu'ils aiment leur maître, |
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Et bénissent en paix l'instant qui les vit naître. |
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LE BERGER. |
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Et moi, je le maudis, cet instant douloureux |
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Qui me donna le jour pour être malheureux ; |
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Pour agir quand un autre exige, veut, ordonne ; |
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Pour n'avoir rien à moi, pour ne plaire à personne ; |
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Pour endurer la faim, quand ma peine et mon deuil |
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Engraissent d'un tyran l'indolence et l'orgueil. |
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LE CHEVRIER. |
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Berger infortuné ! ta plaintive détresse |
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De ton cœur dans le mien fait passer la tristesse. |
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Vois cette chèvre mère et ces chevreaux, tous deux |
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Aussi blancs que le lait qu'elle garde pour eux ; |
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Qu'ils aillent avec toi, je te les abandonne. |
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Adieu, puisse du moins ce peu que je te donne |
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De ta triste mémoire effacer tes malheurs, |
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Et, soigné par tes mains, distraire tes douleurs ! |
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LE BERGER. |
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Oui, donne et sois maudit ; car, si j'étais plus sage… |
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Ces dons sont pour mon cœur d'un sinistre présage : |
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De mon despote avare ils choqueront les yeux. |
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Il ne croit pas qu'on donne : il est fourbe, envieux : |
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Il dira que chez lui j'ai volé le salaire |
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Dont j'aurai pu payer les chevreaux et la mère ; |
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Et, d'un si bon prétexte ardent à se servir, |
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C'est à moi que lui-même il viendra les ravir. |
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(Commencé le vendredi au soir 10, et fini le dimanche au soir,
12 mars 1787.)
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