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Tout est-il prêt ? partons. Oui, le mât est dressé ; |
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Adieu donc ; sur les bancs le rameur est placé ; |
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La voile, ouverte aux vents, s'enfle et s'agite et flotte ; |
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Déjà le gouvernail tourne aux mains du pilote. |
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Insensé ! vainement le serrant dans leurs bras, |
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Femme, enfants, tout se jette au-devant de ses pas ; |
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Il monte, on lève l'ancre. Élevé sur la poupe, |
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Il remplit et couronne une écumante coupe, |
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Prie, et la verse aux dieux qui commandent aux flots. |
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Tout retentit de cris, adieux des matelots. |
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Sur sa famille en pleurs il tourne encor la vue, |
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Et des yeux et des mains longtemps il les salue. |
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Insensé ! vainement une fois averti ! |
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On détache le câble ; il part ; il est parti ! |
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Car il ne voyait pas que bientôt sur sa tête |
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L'automne impétueux amassant la tempête |
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L'attendait au passage, et là, loin de tout bord, |
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Lui préparait bientôt le naufrage et la mort. |
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« Dieux de la mer Égée, ô vents, ô dieux humides, |
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Glaucus et Palémon, et blanches Néréides, |
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Sauvez, sauvez Dryas. Déjà voisin du port, |
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Entre la terre et moi je rencontre la mort. |
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Mon navire est brisé. Sous les ondes avares |
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Tous les miens ont péri. Dieux ! rendez-moi mes lares ! |
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Dieux ! entendez les cris d'un père et d'un époux ! |
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Sauvez, sauvez Dryas, il s'abandonne à vous. » |
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Il dit, plonge, et, perdant au sein de la tourmente |
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La planche, sous ses pieds fugitive et flottante, |
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Nage, et lutte, et ses bras et ses efforts nombreux, |
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Et la vague en roulant sur les sables pierreux, |
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Blême, expirant, couvert d'une écume salée, |
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Le vomit. Sa famille errante, échevelée, |
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Qui perçait l'air de cris et se frappait le sein, |
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Court, le saisit, l'entraîne, et, le fer à la main, |
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Rendant grâces aux flots d'avoir sauvé sa tête, |
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Offre une brebis noire à la noire tempête. |
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J'étais père, et je meurs victime du naufrage. |
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Adieu, ma femme, adieu, mes chers enfants. O toi, |
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Nautonier, de retour, si tu tiens le rivage, |
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Reste avec tes enfants, sois plus sage que moi. |
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