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« Fuis, ne me livre point. Pars avant son retour ; |
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Lève-toi ; pars, adieu ; qu'il n'entre et que ta vue |
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Ne cause un grand malheur, et je serais perdue ! |
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Tiens, regarde, adieu, pars : ne vois-tu pas le jour ? » |
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Nous aimions sa naïve et riante folie, |
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Quand soudain, se levant, un sage d'Italie |
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Maigre, pâle, pensif, qui n'avait point parlé, |
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Pieds nus, la barbe noire, un sectateur zélé |
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Du muet de Samos qu'admire Métaponte, |
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Dit : « Locriens perdus, n'avez-vous pas de honte ? |
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Des mœurs saintes jadis furent votre trésor. |
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Vos vierges, aujourd'hui, riches de pourpre et d'or, |
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Ouvrent leur jeune bouche à des chants adultères |
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Hélas ! qu'avez-vous fait des maximes austères |
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De ce berger sacré que Minerve autrefois |
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Daignait former en songe à vous donner des lois ? » |
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Disant ces mots, il sort… Elle était interdite, |
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Son œil noir s'est mouillé d'une larme subite ; |
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Nous l'avons consolée, et ses ris ingénus, |
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Ses chansons, sa gaîté, sont bientôt revenus. |
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Un jeune Thurien, aussi beau qu'elle est belle |
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(Son nom m'est inconnu), sortit presque avec elle : |
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Je crois qu'il la suivit et lui fit oublier |
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Le grave Pythagore et son grave écolier. |
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