| XVIII |
| Le Départ |
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Paris,
1827.
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Compagnons, détachez des voûtes du portique |
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Ces dons du voyageur, ce vêtement antique, |
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Que j'avais consacrés aux dieux hospitaliers. |
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Pour affermir mes pas dans la course prochaine, |
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Remettez dans ma main le vieil appui de chêne |
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Qui reposait à mes foyers. |
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Où vais-je aller mourir ? Dans les bois des Florides ? |
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Aux rives du Jourdain, aux monts des Thébaïdes ? |
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Ou bien irai-je encore à ce bord renommé, |
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Chez un peuple affranchi par les efforts du brave, |
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Demander le sommeil que l'Eurotas esclave |
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M'offrit dans son lit embaumé ? |
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Ah ! qu'importe le lieu ? Jamais un peu de terre, |
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Dans le champ du potier, sous l'arbre solitaire, |
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Ne peut manquer aux os du fils de l'étranger. |
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Nul ne rira du moins de ma mort advenue ; |
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Du pèlerin assis sur ma tombe inconnue |
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Du moins le pas sera léger. |
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