| XVII |
| Les Alpes ou l'Italie |
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1822.
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Donc reconnaissez-vous au fond de vos abîmes |
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Ce voyageur pensif, |
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Au cœur triste, aux cheveux blanchis comme vos cimes, |
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Au pas lent et tardif ? |
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Jadis de ce vieux bois, où fait une eau limpide, |
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Je sondais l'épaisseur |
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Hardi comme un aiglon, comme un chevreuil rapide, |
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Et gai comme un chasseur. |
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Alpes, vous n'avez point subi mes destinées ! |
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Le temps ne vous peut rien. |
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Vos fronts légèrement ont porté les années |
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Qui pèsent sur le mien. |
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Pour la première fois, quand, rempli d'espérance, |
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Je franchis vos remparts, |
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Ainsi que l'horizon, un avenir immense |
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S'ouvrait à mes regards. |
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L'Italie à mes pieds, et devant moi le monde, |
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Quel champ pour mes désirs ! |
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Je volai, j'évoquai cette Rome féconde |
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En puissants souvenirs. |
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Du Tasse une autre fois je revis la patrie : |
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Imitant Godefroi, |
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Chrétien et chevalier, j'allais vers la Syrie |
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Plein d'ardeur et de foi. |
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Ils ne sont plus ces jours que point mon cœur n'oublie, |
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Et ce cœur aujourd'hui |
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Sous le brillant soleil de la belle Italie |
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Ne sent plus que l'ennui. |
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Pompeux ambassadeurs que la faveur caresse, |
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Ministres, valez-vous |
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Les obscurs compagnons de ma vive jeunesse |
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Et mes plaisirs si doux ? |
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Vos noms aux bords riants que l'Adige décore |
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Du temps seront vaincus, |
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Que Catulle et Lesbie enchanteront encore |
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Les flots du Bénacus. |
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Politiques, guerriers, vous qui prétendez vivre |
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Dans la postérité, |
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J'y consens : mais on peut arriver sans vous suivre, |
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A l'immortalité. |
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J'ai vu ces fiers sentiers tracés par la Victoire, |
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Au milieu des frimas, |
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Ces rochers du Simplon que le bras de la Gloire |
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Pendit pour nos soldats : |
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Ouvrage d'un géant, monument du génie, |
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Serez-vous plus connus |
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Que la roche où Saint-Preux contait à Meillerie |
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Les tourments de Vénus ? |
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Je vous peignis aussi, chimère enchanteresse, |
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Fictions des amours ! |
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Aux tristes vérités le temps, qui fuit sans cesse, |
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Livre à présent mes jours. |
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L'histoire et le roman font deux parts de la vie, |
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Qui si tôt se ternit : |
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Le roman la commence, et lorsqu'elle est flétrie |
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L'histoire la finit. |
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