| XIV |
| Les malheurs de la révolution |
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Paris,
1813.
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Sors des demeures souterraines, |
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Néron, des humains le fléau ! |
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Que le triste bruit de nos chaînes |
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Te réveille au fond du tombeau. |
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Tout est plein de trouble et d'alarmes : |
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Notre sang coule avec nos larmes ; |
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Ramper est la première loi : |
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Nous traînons d'ignobles entraves ; |
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On ne voit plus que des esclaves : |
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Viens : le monde est digne de toi. |
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Ils sont dévastés dans nos temples |
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Les monuments sacrés des rois : |
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Mon œil effrayé les contemple ; |
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Je tremble et je pleure à la fois. |
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Tandis qu'une fosse commune |
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Des grandeurs et de la fortune |
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Reçoit les funèbres lambeaux, |
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Un spectre, à la voix menaçante, |
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A percé la tombe récente |
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Qui dévora les vieux tombeaux. |
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Sa main d'une pique est armée : |
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Un bonnet cache son orgueil ; |
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Par la mort sa vue est charmée : |
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Il cherche un tyran1 au cercueil. |
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Courbé sur la poudre insensible, |
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Il saisit un sceptre terrible |
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Qui du lis a flétri la fleur, |
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Et d'une couronne gothique |
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Chargeant son bonnet anarchique, |
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Il se fait roi de la douleur. |
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Voilà le fantôme suprême, |
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Français, qui va régner sur vous |
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Du républicain diadème |
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Portez le poids léger et doux. |
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L'anarchie et le despotisme, |
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Au vil autel de l'athéisme, |
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Serrent un nœud ensanglanté, |
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Et s'embrassant dans l'ombre impure, |
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Ils jouissent de la torture |
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De leur double stérilité. |
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L'échafaud, la torche fumante, |
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Couvrent nos campagnes de deuil. |
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La Révolution béante |
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Engloutit le fils et l'aïeul. |
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L'adolescent qu'atteint sa rage |
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Va mourir au champ du carnage |
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Ou dans un hospice exilé ; |
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Avant qu'en la tombe il s'endorme, |
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Sur un appui de chêne ou d'orme, |
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Il traîne un buste mutilé. |
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Ainsi quand l'affreuse Chimère2
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Apparut non loin d'Ascalon, |
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En vain la tendre et faible mère |
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Cacha ses enfants au vallon. |
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Du Jourdain les roseaux frémirent ; |
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Au Liban les cèdres gémirent, |
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Les palmiers à Jézeraël, |
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Et le chameau laissé sans guides, |
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Pleura dans les sables arides |
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Avec les femmes d'Ismaël. |
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Napoléon de son génie |
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Enfin écrase les pervers ; |
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L'ordre renaît : la France unie |
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Reprend son rang dans l'univers. |
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Mais, géant, fils aîné de l'homme, |
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Faut-il d'un trône qu'on te nomme |
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Usurpateur ? Mal fécondé, |
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L'illustre champ de ta victoire |
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Devait-il renier la gloire |
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Du vieux Cid et du grand Condé ? |
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Racontez, nymphes de Vincenne, |
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Racontez des faits inouïs3, |
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Vous qui présidiez sous un chêne |
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A la justice de Louis ! |
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Oh ! de la mort chantre sublime4. |
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Toi qui d'un héros magnanime |
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Rends plus grand le grand souvenir, |
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Quels cris aurais-tu fait entendre, |
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Si, quand tu pleurais sur sa cendre, |
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Ton œil eût sondé l'avenir ? |
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Le vieillard-roi dont la clef sainte |
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De Rome garde les débris |
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N'a pu, dans l'éternelle enceinte, |
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A son front trouver des abris |
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On peut charger ses mains débiles |
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De fers ingrats5, mais inutiles, |
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Car il reste au juste nouveau |
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La force de sa croix divine, |
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Et de sa couronne d'épine, |
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Et de son sceptre de roseau. |
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Triomphateur, notre souffrance |
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Se fatigue de tes lauriers ; |
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Loin du doux soleil de la France |
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Devais-tu laisser nos guerriers6? |
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La Duna, que tourmente Éole, |
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Au Neptune inconnu du pôle |
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Roule leurs ossements blanchis, |
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Tandis que le noir Borysthène |
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Va conter le deuil de la Seine |
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Aux mers brillantes de Colchis. |
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A l'avenir ton âme aspire ; |
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Avide encore du passé, |
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Tu veux Memphis ; du temps l'empire |
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Par l'aigle sera traversé. |
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Mais, Napoléon, ta mémoire |
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Ne se montrera dans l'histoire |
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Que sous le voile de nos pleurs : |
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Lorsqu'à t'admirer tu m'entraînes, |
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La liberté me dit ses chaînes |
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La vertu m'apprend ses douleurs. |
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