| IV |
| Clarisse |
| Imitation d'un poète écossais |
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Londres,
1797.
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Oui, je me plais, Clarisse, à la saison tardive, |
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Image de cet âge où le temps m'a conduit ; |
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Du vent à tes foyers j'aime la voix plaintive |
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Durant la longue nuit. |
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Philomèle a cherché des climats plus propices ; |
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Progné fuit à son tour : sans en être attristé, |
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Des beaux jours près de toi retrouvant les délices, |
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Ton vieux cygne est resté. |
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Viens dans ces champs déserts où la bise murmure |
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Admirer le soleil, qui s'éloigne de nous ; |
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Viens goûter de ces bois qui perdent leur parure |
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Le charme triste et doux. |
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Des feuilles que le vent détache avec ses ailes |
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Voltige dans les airs le défaillant essaim : |
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Ah ! puissé-je en mourant me reposer comme elles |
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Un moment sur ton sein ! |
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Pâle et dernière fleur qui survit à Pomone, |
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La veilleuse1 en ces prés peint mon sort et ma foi : |
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De mes ans écoulés tu fais fleurir l'automne, |
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Et je veille pour toi. |
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Ce ruisseau, sous tes pas, cache au sein de la terre |
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Son cours silencieux et ses flots oubliés : |
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Que ma vie inconnue, obscure et solitaire, |
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Ainsi passe à tes pieds ! |
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Aux portes du couchant le ciel se décolore ; |
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Le jour n'éclaire plus notre aimable entretien : |
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Mais est-il un sourire aux lèvres de l'Aurore |
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Plus charmant que le tien ? |
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L'astre des nuits s'avance en chassant les orages : |
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Clarisse, sois pour moi l'astre calme et vainqueur |
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Qui de mon front troublé dissipe les nuages |
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Et fait rêver mon cœur. |
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