| II |
| A Lydie |
| Imitation d'Alcée, poète grec |
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Londres,
1797.
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Lydie, es-tu sincère ? Excuse mes alarmes : |
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Tu t'embellis en accroissant mes feux ; |
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Et le même moment qui t'apporte des charmes |
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Ride mon front et blanchit mes cheveux. |
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Au matin de tes ans, de la foule chérie, |
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Tout est pour toi joie, espérance, amour ; |
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Et moi, vieux voyageur, sur ta route fleurie |
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Je marche seul et vois finir le jour. |
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Ainsi qu'un doux rayon quand ton regard humide |
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Pénètre au fond de mon cœur ranimé, |
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J'ose à peine effleurer d'une lèvre timide |
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De ton beau front le voile parfumé. |
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Tout à la fois honteux et fier de ton caprice, |
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Sans croire en toi, je m'en laisse enivrer. |
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J'adore tes attraits, mais je me rends justice : |
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Je sens l'amour et ne puis l'inspirer. |
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Par quel enchantement ai-je pu te séduire ? |
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N'aurais-tu point dans mon dernier soleil |
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Cherché l'astre de feu qui sur moi semblait luire |
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Quand de Sapho je chantais le réveil ? |
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Je n'ai point le talent qu'on encense au Parnasse. |
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Eussé-je un temple au sommet d'Hélicon, |
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Le talent ne rend point ce que le temps efface ; |
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La gloire, hélas ! ne rajeunit qu'un nom. |
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Le Guerrier de Samos, le Berger d'Aphélie1
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Mes fils ingrats, m'ont-ils ravi ta foi ? |
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Ton admiration me blesse et m'humilie : |
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Le croirais-tu ? je suis jaloux de moi. |
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Que m'importe de vivre au delà de ma vie ? |
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Qu'importe un nom par la mort publié ? |
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Pour moi-même un moment aime-moi, ma Lydie, |
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Et que je sois à jamais oublié ! |
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