| IX |
| L'Amour de la campagne |
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Que de ces prés l'émail plaît à mon cœur ! |
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Que de ces bois l'ombrage m'intéresse ! |
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Quand je quittai cette onde enchanteresse, |
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L'hiver régnait dans toute sa fureur. |
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Et cependant mes yeux demandaient ce rivage ; |
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Et cependant d'ennuis, de chagrins dévoré, |
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Au milieu des palais, d'hommes froids entouré, |
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Je regrettais partout mes amis du village. |
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Mais le printemps me rend mes champs et mes beaux jours. |
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Vous m'allez voir encore, ô verdoyantes plaines ! |
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Assis nonchalamment auprès de vos fontaines, |
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Un Tibulle à la main, me nourrissant d'amours. |
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Fleuve de ces vallons, là, suivant tes détours, |
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J'irai seul et content gravir ce mont paisible |
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Souvent tu me verras, inquiet et sensible, |
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Arrêté sur tes bords en regardant ton cours. |
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J'y veux terminer ma carrière ; |
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Rentré dans la nuit des tombeaux, |
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Mon ombre, encor tranquille et solitaire, |
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Dans les forêts cherchera le repos. |
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Au séjour des grandeurs mon nom mourra sans gloire, |
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Mais il vivra longtemps sous les toits de roseaux, |
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Mais d'âge en âge en gardant leurs troupeaux, |
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Des bergers attendris feront ma courte histoire : |
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« Notre ami, diront-ils, naquit sous ce berceau ; |
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Il commença sa vie à l'ombre de ces chênes ; |
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Il la passa couché près de cette eau, |
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Et sous les fleurs sa tombe est dans ces plaines1 » |
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