| POÉSIES DIVERSES |
| SAMUEL CHAMPLAIN |
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A L'HONORABLE JUGE A. B. ROUTHIER.
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Stadaconé trônait dans sa majesté vierge |
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Au-dessus des flots bleus que roulaient sur la berge |
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Avec un bruissement clair. |
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A travers les réseaux de la vigne embaumée |
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L'indigène vivait dans sa hutte enfumée, |
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Libre comme l'oiseau de l'air. |
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Sur l'immense plateau couronné de verdure, |
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Les linotte mêlaient leur gracieux murmure, |
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Aux suaves rumeurs des eaux. |
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Rien ne troublait alors l'harmonie enivrante |
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Que l'onde, les rameaux et la brise odorante |
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Versaient à la voix des échos. |
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Maintes fleurs au soleil entr'ouvraient leurs corolles |
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Où les abeilles d'or, inconstantes et folles, |
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Cueillaient le miel délicieux. |
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Stadaconé semblait tressaillir d'allégresse, |
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Et de chaque taillis un chant rempli d'ivresse |
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Montait avec l'arôme aux cieux. |
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Mais soudain des clameurs mystérieuses, vagues, |
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Ayant l'air de surgir des profondeurs des vagues, |
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Interrompent ce doux concert ; |
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Un long serpent de feu court à travers l'espace, |
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Et la voix du canon ‒ à la brise qui passe ‒ |
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Lance un rugissement d'enfer ! |
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Un sauvage, à ce bruit, de son wigwam se sauve, |
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Croisant dans la forêt plus d'une bête fauve |
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Prise d'un fol effarement ; |
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Mais bientôt il s'arrête au bord d'une clairière, |
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Et sur le fleuve voit une souple voilière |
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Mouiller l'ancre à l'abri du vent. |
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Un homme jeune encore, à la vaillante allure, |
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Portant moustache noire et longue chevelure, |
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S'élance sur le sable roux. |
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L'indigène, charmé par le noble visage |
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De celui qui paraît le chef de l'équipage, |
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Va se jeter à ses genoux. |
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Quel est donc l'inconnu qui vient fouler ces grèves |
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Que l'enfant des forêts ‒ voyant s'enfuir ses rêves ‒ |
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Dispute aux blancs en souverain ? |
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Sauvage, incline-toi devant ce nouveau père |
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Qui rendra ton pays civilisé, prospère ! |
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Incline-toi devant Champlain ! |
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Il vient, au nom du roi qui règne sur la France, |
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Dissiper les erreurs, le vice et l'ignorance |
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Dans les cœurs naïfs ou pervers, |
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Fonder en Amérique une humble colonie |
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De la France éclairant par son vaste génie |
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Tous les peuples de l'univers ! |
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Levant de l'avenir un coin du voile sombre, |
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Il voit des ennemis le combattre dans l'ombre |
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Comme des tigres enragés ; |
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Mais sa foi, ses vertus, son esprit, sa prudence, |
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Le feront triompher, avec la Providence, |
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Des ennemis et des dangers. |
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Après avoir gravi le rocher gigantesque |
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Et contemplé longtemps le table pittoresque |
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Qui s'offre à ses regards ravis, |
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Il regagne les flots du beau fleuve qu'il aime, |
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Et, tout près de ses bords, il travaille lui-même |
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A bâtir le premier logis. |
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Champlain vient de jeter les bases de la ville |
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Où fleurira bientôt la grande loi civile |
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A côté de la loi de Dieu. |
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Il apprend que du Val, un Français malhonnête, |
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Conspire contre lui : du Val meurt, et sa tête |
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Sanglante, est mise au bout d'un pieu ! |
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Il est sévère, soit ! mais juste et charitable ; |
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Sa bourse, son cœur d'or, son logis et sa table |
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S'ouvrent à tous les malheureux. |
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Et les chefs des tribus algonquine et huronne, |
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Touchés de ses bienfaits, posent une couronne |
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Sur son front noble et radieux ! |
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Cet humble hommage émeut son âme magnanime |
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Et l'attache encor plus à la charge sublime |
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Qu'il tient de son seigneur et roi ; |
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Car puisque dans ces cœurs il a déjà fait naître |
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Un peu de gratitude, il y fera peut-être |
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Briller les rayons de la foi. |
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Il leur enseigne à tous l'art de l'agriculture, |
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Et, vrai Cincinnatus, commence une culture |
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Que dieu couronne de succès. |
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C'est lui qui, le premier, arrache à cette plage |
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Le secret de donner au blanc comme au sauvage |
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Le pain, ce levier du progrès ! |
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Mais l'illustre Français ne voit pas tout en rose ; |
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Son front serein naguère est maintenant morose : |
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Il pleure sur le sort des siens. |
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Ah ! c'est que, par delà les monts et les rivières, |
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Habite une autre race, aux instincts sanguinaires, |
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Qui l'outrage et pille ses biens ! |
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C'est la race iroquoise, avide et dominante, |
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Qui veut anéantir cette ville naissante |
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Et régner sur tout le pays. |
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Elle hait les Hurons et les visages pâles |
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Et caresse l'espoir d'ouïr leur derniers râles |
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Et de mordre à leurs flancs roussis ! |
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Champlain s'efforce encor d'apaiser les colères |
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Des Algonquins qu'il a traités comme des frères. |
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Mais à sa voix nul n'est soumis. |
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Les Iroquois d'ailleurs ‒ véritables colosses ‒ |
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S'avancent, l'arme au poing, l'œil et les traits féroces |
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Pour attaquer leurs ennemis. |
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Un chasseur, survenant, confirme la nouvelle |
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que deux cents Iroquois, pris d'une ardeur nouvelle, |
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Viennent pour un combat prochain. |
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« Alors, répond Champlain, puisqu'ils veulent la guerre, |
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« Et, par orgueil, rougir de leur sang cette terre, |
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« Ils seront exaucés demain ! » |
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Le soir, notre héros, entouré de ses braves |
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Qui n'ont jamais connu la honte des entraves, |
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Marche au devant des Iroquois. |
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Il les rejoint à l'aube, au milieu de leur danse, |
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Aux bords du lac Champlain. ‒ Assoiffés de vengeance. |
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Les Hurons vident leurs carquois. |
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Le soleil, qui se lève, embrase la ramée |
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Où se tiennent Champlain et sa modeste armée |
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Un ennemi vient de les voir ; |
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C'est un chef que distingue un panache de plumes, |
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Et son accoutrement diffère ses costumes |
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Des autres monstres à l'œil noir. |
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Levant son arme, il dit, d'une voix sombre et dure : |
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« A tous ces gueux il faut ôter la chevelure, |
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« Et la faire flotter aux vents ! » |
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Champlain, sortant du bois, au premier rang se place, |
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Et, d'un coup d'arquebuse, en abat trois sur place, |
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Le chef et ses premiers suivants ! |
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Ce coup fameux inspire aux Iroquois la crainte ; |
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Ils luttent chaudement, mais leur bravoure est feinte : |
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La frayeur se lit dans leurs yeux ! |
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Ils reculent bientôt en cohorte confuse, |
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Épouvantés qu'ils sont par les coups d'arquebuse |
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Que Champlain décharge sur eux ! |
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Voyez-les déguerpir, ces guerriers si terribles |
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Qui devaient déchirer de leurs ongles horribles |
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Les cadavres de leurs rivaux ! |
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Ils sont lâches, c'est vrai, mais ‒ tigres indomptables ‒ |
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Ils voudront assouvir leurs haines implacables |
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Contre Champlain et ses héros. |
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Les ans passent. Champlain quitte la colonie |
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Pour aller demander à la France bénie |
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Les soldats de la vérité. |
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Car ce n'est pas, dit-il par la poudre et les balles |
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Qu'on pourra subjuguer ces bandes cannibales : |
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Du prêtre il faut la charité ! |
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Il revient au printemps, le cœur rempli de joie, |
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Avec de fiers colons que la patrie envoie |
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Escortés de religieux. |
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A sa charge il pourra se livrer sans relâche, |
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Laissant aux récollets la grande et sainte tâche |
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De gagner des âmes aux cieux ! |
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Il fonde, il établit de florissants villages |
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Où naguère émergeaient des bourgades sauvages |
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Couvertes d'un maigre gazon ; |
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A la brise aujourd'hui le blé d'or s'y balance, |
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Promettant au colon la joie et l'abondance |
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Pour les jours de l'âpre saison. |
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Il instruit l'ignorant, soulage l'infortune |
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Fait voir aux ennemis l'horreur de la rancune |
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Et prêche la fraternité ; |
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Il soutient des combats qui le couvrent de gloire, |
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Et pose les jalons d'une héroïque histoire |
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Qu'il lègue à la postérité ! |
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Québec n'est plus ce roc à l'aspect morne et sombre |
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Où venaient autrefois se reposer à l'ombre |
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Le chevreuil, la biche et l'élan. |
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La vigne et le noyer sont tombés sous la hache |
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La nature a jeté son large et vert panache |
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Pour se couvrir du drapeau blanc ! |
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L'harmonie et l'amour ne sont plus dans les branches |
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Où l'oiseau se cachait, mais dans les maisons blanches |
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Pleines d'enfants frais et mignons. |
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Là vit de ses sueurs un petit peuple brave |
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Qui peut déjà répondre à l'Anglais qui le brave : |
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« J'attends l'effet de vos canons ! » 1
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Un peuple de héros à la trempe athlétique, |
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A l'âme généreuse, au cœur patriotique, |
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Luttant pour la France et ses droits : |
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Un peuple qui bénit du prêtre l'influence |
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Et coule sur ce sol une heureuse existence |
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A l'ombre sainte de la croix !… |
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C'est ton œuvre, Champlain, ô gouverneur illustre ! |
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C'est toi qui fis grandir, en lui donnant ton lustre, |
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Ce peuple honnête et vigoureux ; |
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C'est toi qui le soutins aux heures de l'épreuve ; |
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C'est toi qui l'attachas aux rives de ce fleuve ; |
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C'est toi qui le rendis heureux ! |
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Un quart de siècle et plus, tu manias sans trêve |
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La charrue ou l'outil, la parole ou le glaive |
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Pour assurer son avenir. |
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Et quand la mort parut au seuil de ta demeure, ‒ |
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Où le peuple assemblé pleurait ta dernière heure, ‒ |
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Sans trembler tu la vis venir ! |
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Bien des ans ont passé depuis que ta grande âme |
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S'est envolée aux cieux, et la patrie acclame |
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| 195 |
Ton nom toujours retentissant. |
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Vois ‒ grain de sénevé que tu jetas en terre ‒ |
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Ces millions de cœurs te proclament leur père |
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De ce pays libre et puissant ! |
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Ils rêvaient d'ériger sur le haut promontoire |
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| 200 |
Où ton astre brillant se coucha dans sa gloire, |
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Un bronze digne de renom ; |
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Et ce rêve aujourd'hui, Champlain, se réalise : |
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Le peuple de Québec de zèle rivalise |
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Pour immortaliser ton nom. |
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