POÉSIES DIVERSES |
A BEAUPORT |
A MESSIRE ADOLPHE LÉGARÉ
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Drapé dans son manteau de verdure odorante, |
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En face de Québec, de l'Île de Lévis, |
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Beauport baigne ses pieds dans l'onde murmurante |
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Du fleuve dont nos yeux sont sans cesse ravis. |
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Son temple ‒ vrai bijou que des mains artistiques |
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Ont orné de tableaux aux riantes couleurs ‒ |
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Dresse vers le ciel bleu ses deux flèches gothiques |
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Que souvent le soleil dore de ses lueurs. 4
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Depuis douze ou treize ans, au sein de ce village |
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Ont surgi des villas et quasi des palais |
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Aux donjons tapissés de fleur et de feuillage, |
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Où le mortel ennui ne vient s'asseoir jamais. |
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L'habitant de Beauport est du Breton le type : |
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Charitable, joyeux, prompt, vif et grand parleur ; |
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Puis en morale il a l'admirable principe |
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De garder à nos mœurs leur antique splendeur. |
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Beauport ! ce nom figure au livre de la gloire, |
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Car son sol autrefois a bu le sang des preux ; |
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Laverdière, Garneau, Ferland, dans leur histoire |
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Parlent de cet endroit en termes chaleureux. |
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C'est de là que partaient ces bombes meurtrières |
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Qui jetaient la terreur au milieu des Anglais, |
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Quand ceux-ci, s'avançant sur leurs longues voilières, |
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Voulaient ravir Québec au pouvoir des Français. |
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Parfois on y découvre, en remuant la terre, |
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Des sabres, des boulets, des débris d'arme à feu ; |
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Et l'on m'a raconté qu'on y trouvait naguère |
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Des ossements humains, car tout parle en ce lieu. |
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Ces objets que la rouille a rongés sous la glaise, |
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Rappellent à nos cœurs les mémorables jours |
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Où nos pères luttaient contre l'armée anglaise |
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Pour défendre leurs droits, leurs foyers, leurs amours. |
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Ce lieu possède encore, en ses riches annales, |
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Plus d'un illustre nom par les hommes chéri ; |
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C'est là qu'ont vu le jour deux gloires sans rivales : |
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L'humble Étienne Parent et de Salaberry ! |
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Dès que le printemps brille, et jusques à l'automne, |
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J'habite sous ton ciel, ô village enchanteur ! |
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De la ville je fuis le fracas monotone, |
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L'air impur, la poussière et l'ardente chaleur. |
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Je respire à longs traits les parfums de tes roses |
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Et les douces senteurs qui s'exhalent des bois ; |
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J'observe les ébats des ailés virtuoses, |
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Et j'écoute, ravi, leurs gracieuses voix. |
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Puis le soir je contemple, assis au bord des vagues, |
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Toute l'immensité de la mer et des cieux ; |
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Parfois je crois ouïr des bruits étranges, vagues : |
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C'est le flot qui redit ton passé glorieux ! |
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Alors, le cœur ému, je prends mon humble lyre |
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Et mêle mes accords à ces concerts géants |
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Qui s'élèvent des bois, de la chute en délire, |
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Du fleuve, des ruisseaux et des gouffres béants ! |
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20 juillet 1887.
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