| POÉSIES DIVERSES |
| ELLE EST MORTE ! |
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Rose avait dix sept ans ; elle était belle et blonde ; |
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Sur son front les rayons de la candeur brillaient ; |
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Les perles de sa bouche enchantaient tout le monde ; |
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Ses cheveux en flots d'or jusqu'à ses pieds roulaient. |
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Ses lèvres souriaient comme celles d'un ange ; |
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Son œil d'azur jetant un vif rayonnement ; |
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Sa voix avait parfois une harmonie étrange |
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Qui me plongeant soudain dans le ravissement ! |
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Quand venait le printemps avec ses nids de mousse, |
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Ses brises, ses parfums, son soleil radieux, |
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Nous allions, elle et moi, ‒ réminiscence douce ‒ |
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Tout pensifs, nous asseoir sur le gazon soyeux. |
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Et là nous admirions le couchant et l'aurore |
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Déployant à notre œil leurs tableaux gracieux ; |
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Et nos cœurs bénissaient l'Artiste que décore |
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Toute l'immensité de la terre et des cieux. |
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Aux coupes de l'espoir nous abreuvions notre âme ; |
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Un heureux avenir brillait dans le lointain ; |
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L'Hymen allait bientôt nous verser son dictame, |
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Mais, hélas ! nous comptions sans le cruel destin ! |
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Et maintenant, voyez : elle est là qui repose |
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Sous la terre où chacun tôt ou tard doit dormir ! |
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Et tout ce qui me reste aujourd'hui de ma Rose, |
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C'est le parfum que m'a laissé son souvenir… |
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Avril 1879.
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