| POÉSIES DIVERSES |
| LA MISÈRE |
Donnez ! pour être aimés de Dieu que se fit homme,
Pour que le méchant même en s'inclinant vous nomme,
Pour que votre foyer soit calme et fraternel ;
Donnez ! afin qu'un jour à votre heure dernière,
Contre tous vos péchés vous ayiez la prière
D'un mendiant puissant au ciel.
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VICTOR HUGO.
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Qu'il fait froid, ô mon Dieu, dans la pauvre chaumière ! |
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Plus de bois, ni de pain pour les enfants en pleurs ! |
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La mère vers le ciel exhale sa prière, |
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Et ce parfum de l'âme adoucit ses malheurs ! |
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Après avoir redit le sublime symbole |
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Et prié le Seigneur de bénir ses enfants, |
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Elle s'approche deux, et ‒ gracieuse obole ‒ |
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Leur donne des baisers à défaut d'aliments !… |
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C'est le premier de l'an. Chez le riche on festonne ; |
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Les bambins, tout joyeux, embrassent leurs parents ; |
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Sur ces candides fronts l'espérance rayonne, |
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Comme une étoile d'or sur un ciel de printemps ! |
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Un arôme suave embaume la demeure |
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Des fruits en pyramide et des gâteaux charmants |
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Trônent sur le cristal en attendant cette heure |
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Où leur fera la guerre un essaim de gourmands. |
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Sous ces lambris dorés, le père de famille |
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Contemple tous les siens d'un œil plein de douceur ; |
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Dans l'âtre, près de lui, joyeusement pétille |
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Un bon feu d'où jaillit une ardente chaleur. |
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Ainsi, dans les palais des riches de ce monde, |
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L'on voit briller partout la joie et le bonheur ; |
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L'on ne redoute pas la tempête qui gronde |
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Et glace, en son chemin, le pauvre de terreur… |
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Il fait froid. Le soleil, sous un épais nuage, |
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Dérobe les reflets de ses rayons dorés ; |
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Au loin le vent mugit, solennel en sa rage, |
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Et soulève la neige en tourbillons serrés. |
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Mais que vois-je, soudain, à travers la tempête ? |
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Ciel ! une femme pâle à l'air triste et souffrant ! |
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Ses membres sont glacés ; elle avance, s'arrête, |
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Et presse sur son cœur un jeune et frêle enfant ! |
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Cette femme débile, à la démarche lente, |
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Qui brave en grelottant de froid impétueux, |
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A laissé la chaumière, et, comme une âme errante, |
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S'en va tendre la main aux portes des heureux. |
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Elle franchit le seuil d'une villa gothique |
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Aux magnifiques arcs aux superbes balcons, |
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Mais là sa voix rencontre un cœur dur et sceptique |
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Qui méprise sa plainte et rit de ses haillons… |
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Le lendemain au soir de ce jour mémorable, |
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Vers la chaumière allait le bon curé du lieu. |
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Il frémit en voyant ‒ spectacle épouvantable ‒ |
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Trois cadavres blottis près de l'âtre sans feu ! |
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Ils étaient morts, la nuit, de peine et de misère, |
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Pendant que les heureux fêtaient jusqu'au matin… |
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Mais ne les plaignons pas, car Dieu, ce tendre père, |
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Les avait conviés à l'éternel festin… |
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Janvier 1870.
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