| POÉSIES DIVERSES |
| LE MOIS DES MORTS |
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Le sol n'est plus velouté de verdure ; |
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Le vent gémit, et le chantre des bois |
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Aiguillonné par la faim, la froidure, |
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Redit ses chants pour la dernière fois. |
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Les milles fleurs qui doraient la prairie |
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Ont disparu sous un épais frimas. |
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Adieu, parfums ! Adieu, mousse fleurie |
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Où nous prenions de si joyeux ébats ! |
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« Oyez ! la cloche sonne |
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Son hymne monotone |
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Au clocher du saint lieu ; |
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Cette voix gémissante |
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S'élève, suppliante |
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Jusqu'au trône de Dieu ! |
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| 15 |
C'est le sanglot d'une âme |
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Qui soupire et réclame |
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Dans sa prison de feu. |
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Eh ! bien, qu'une prière |
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Monte, monte, sincère, |
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De nos cœurs jusqu'à dieu ! » |
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L'astre du jour, derrière les nuages, |
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Cache ses feux, La nature est en deuil. |
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Hier, la neige, aujourd'hui les orages : |
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Tout se transforme et passe en un clin-d'œil. |
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Le moissonneur ne tresse plus les gerbes |
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Qui ravissaient son cœur reconnaissant ; |
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Le sol est mort. Nos montagnes superbes |
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Dressent au loin leur faîte jaunissant. |
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« Oyez ! la cloche sonne |
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Son hymne monotone |
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Au clocher du saint lieu ; |
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Cette voix gémissante |
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S'élève, suppliante, |
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Jusqu'au trône de Dieu ! |
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| 35 |
C'est le sanglot d'une âme |
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Qui soupire et réclame |
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Dans sa prison de feu. |
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Eh ! bien, qu'une prière |
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Monte, monte, sincère, |
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| 40 |
De nos cœurs jusqu'à dieu ! » |
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Durant ce mois de deuil et de tristesse, |
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Chrétiens, fuyons les frivoles plaisirs ; |
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Pensons aux morts qui soupirent sans cesse |
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Après le ciel, objets de leurs désirs. |
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Ah ! oui, pensons à l'affreux purgatoire, |
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Où Dieu peut-être un jour nous conviera, |
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Car du péché c'est l'urne épuratoire, |
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Inévitable, où notre âme expiera ! |
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« Oyez ! la cloche sonne |
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Son hymne monotone |
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Au clocher du saint lieu ; |
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Cette voix gémissante |
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S'élève, suppliante |
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Jusqu'au trône de Dieu ! |
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| 55 |
C'est le sanglot d'une âme |
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Qui soupire et réclame |
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Dans sa prison de feu. |
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Eh ! bien, qu'une prière |
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Monte, monte, sincère, |
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| 60 |
De nos cœurs jusqu'à dieu ! » |
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Entendez-vous ces plaintes déchirantes, |
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Ces longs appels, ces sanglots douloureux ?… |
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Prions ! Prions ! Nos prières ardentes |
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Délivreront des flots de malheureux. |
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Puis quand la mort, au jour de ses vendanges, |
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De notre vie aura tranché le cours, |
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Alors ces saints ‒ devenus nos bons anges ‒ |
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Nous prêteront leur merveilleux secours ! |
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« Oyez ! la cloche sonne |
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| 70 |
Son hymne monotone |
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Au clocher du saint lieu ; |
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Cette voix gémissante |
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S'élève, suppliante |
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Jusqu'au trône de Dieu ! |
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| 75 |
C'est le sanglot d'une âme |
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Qui soupire et réclame |
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Dans sa prison de feu. |
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Eh ! bien, qu'une prière |
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Monte, monte, sincère, |
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| 80 |
De nos cœurs jusqu'à dieu ! » |
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1er novembre 1881.
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