| POÉSIES DIVERSES |
| LE MAUVAIS ARTISAN |
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C'est le samedi soir. Au sein d'une chaumière, |
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Où pénètre le froid, quatre jeunes enfants |
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Se pressent, tout pâlis, aux genoux de leur mère ; |
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L'âtre n'a plus de feu, la table d'aliments. |
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« J'ai faim ! J'ai froid ! » Ces mots, mêlés de pleurs étranges, |
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Résonnent comme un glas dans ce foyer malsain ; |
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Et la mère répond : « Ne pleurez pas, mes anges, |
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Votre père bientôt vous donnera du pain… » |
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Mais l'horloge là-haut sonne déjà dix heures, |
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Et le père et le pain surtout n'arrivent pas ! |
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La marmaille, apaisée un instant par des leurres, |
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Saute à faire crouler le parquet sous ses pas… |
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« J'ai faim ! J'ai froid ! du feu ! » Ce chant de la misère ‒ |
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Douloureuse clameur ‒ retenti de nouveau. |
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L'un des jeunes martyrs sollicite sa mère |
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De réduire en brasier les planches du berceau… |
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Écoutez ! au dehors des voix sourdes murmurent : |
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Aux malheureux sans doute on vient porter secours. |
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Prêtez l'oreille encor ! mais qu'est-ce ? ces voix jurent |
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Et maudissent le Dieu qui veille sur nos jours !… |
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Qui donc ose approcher, le blasphème à la bouche, |
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Du seuil où la misère étend son voile noir ? |
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‒ Ce sont deux artisans, avinés, l'œil farouche, |
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Qui traîne sur le sol un homme affreux à voir. |
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Et cet homme est le chef de la pauvre famille ‒ |
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C'est le père annoncé tantôt comme un sauveur ! ‒ |
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Voyez-le, sous les feux de la lune qui brille, |
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Étendu sur le seuil sans voix et sans vigueur ! |
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La femme ouvre la porte, et, tremblante, s'empresse |
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Auprès du malheureux dont les traits sont flétris ; |
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Paraissant oublier sa peine et sa détresse, |
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Elle lui parle même avec un doux souris ! |
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L'ivrogne veut répondre à ces élans sublimes, |
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Mais de profonds soupirs entrecoupent sa voix. |
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A leur tour ses enfants, ou plutôt ses victimes |
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Lui demandent du pain, des vêtements, du bois ! |
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Hélas ! pauvres petits, votre prière est vaine ! |
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Vains aussi vos sanglots, vos plaintes, vos douleurs ! |
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Car votre père à mis l'argent de la semaine |
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Au cabaret… Séchez ces inutiles pleurs ! |
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Que dis-je ? oh, non, pleurez ! et les nombreuses larmes, |
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Que votre âme innocente en priant versera, |
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Toucheront votre père ‒ Employez donc ces armes, |
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Et la victoire, enfants, un jour vous restera ! |
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Du mauvais artisan cet ivrogne est l'image, |
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Car l'ivresse affaiblit les cœurs les plus vaillants ; |
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Elle étend sur notre âme un lugubre nuage |
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Qui lui cache du ciel les horizons brillants ; |
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Elle éloigne l'époux du foyer domestique, |
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Où longtemps il goûta la joie et le bonheur, |
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Et lorsqu'il y revient, sombre et mélancolique, |
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Il porte sur le front le sceau du déshonneur ! |
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Ce homme était jadis un artisan modèle ; |
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On vantait sa sagesse et son habileté ; |
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Au dur labeur jamais il n'était infidèle, |
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Et c'est là qu'il puisait la force et la santé. |
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Mais quelle affreuse chute ! En moins de trois années, |
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Il a perdu la foi, l'énergie et l'amour ! |
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Il donne au cabaret le fruit de ses journées, |
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Pendant qu'à sa demeure on souffre nuit et jour… |
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Le monde quelquefois repousse avec malice |
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L'enfant qui, tout en pleurs, lui tend sa maigre main ; |
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« Quoi ! te faire l'aumône ? encourager le vice |
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« De ton père, un ivrogne ?…. Éloigne-toi, gamin… » |
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Ce langage est cruel, déraisonnable, impie ‒ |
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Faire expier au fils le crime des parents ! ‒ |
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Rappelons-nous ces mots du maître de la vie : |
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« Laissez venir à moi tous les petits enfants ! » |
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Ah ! ne laissons jamais à leur sort misérable, |
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Ces enfants dont le père est parfois un bandit ; |
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Mais faisons-les plutôt asseoir à notre table |
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En leur donnant le pain du corps et de l'esprit. |
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Nos bienfaits trouveront mille échos dans leur âme ‒ |
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Leur âme si sensible aux élans généreux ‒ |
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Et, plus tard, la vertu ‒ cette céleste flamme ‒ |
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Réchauffera leurs cœurs en les rendant heureux. |
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Du mauvais artisan et de ses habitudes |
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Il ne leur restera qu'un pâle souvenir. |
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Joyeux, ils rempliront les tâches les plus rudes, |
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Sous le regard de Dieu, sans craindre l'avenir ! |
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1er octobre 1889.
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