| POÉSIES DIVERSES |
| OCTAVE CRÉMAZIE |
Prions pour l'exilé, qui, loin de sa patrie,
Expira sans entendre une parole amie ;
Isolé dans sa vie, isolé dans sa mort,
Personne ne viendra donner une prière,
L'aumône d'une larme à la tombe étrangère !
Qui pense à l'inconnu qui sous la terre dort ?
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OCTAVE CRÉMAZIE.
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S'il est un nom qui rime avec la poésie, |
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C'est celui de l'illustre Octave Crémazie, |
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Le nom d'un barde bien-aimé ; |
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D'un barde qui creusa, comme le vieil Horace |
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Dans le champ du génie une profonde trace |
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Que suivent Fréchette et Lemay. |
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Bien des fois, secouant sa sombre rêverie, |
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Il chanta sur son luth l'amour de la patrie |
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Et les vertus de nos aïeux ; |
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Du prêtre canadien il chanta la science, |
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La foi, la charité le dévouement immense |
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Et les triomphes glorieux ! |
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En pleurant il chanta le drapeau de la France, |
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Ce riche talisman, témoin de la vaillance |
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De nos soldats à Carillon ; |
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A ce vieux drapeau blanc environné de gloire, |
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Rappelait à son cœur la plus belle victoire |
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Qu'eût remportée un bataillon ! |
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Il chanta les vallons tapissés de verdure |
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Que le ciel a jetés, ainsi qu'une bordure, |
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Sur les rives du Saint-Laurent ; |
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Il chanta les ruisseaux, les lacs et les rivières |
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Qui fécondent le sol, et les cimes altières |
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Où gronde et bondit le torrent. |
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Il chanta tour à tour le zéphyr, l'hirondelle, |
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Le site merveilleux de notre citadelle |
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Et nos modestes monuments. |
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La foi de nos martyrs inspirait ses mélanges |
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Qui semblaient aussi doux que les hymnes des anges |
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Envolés au souffle des vents ! |
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Mais un jour ‒ oubliant la sainte poésie ‒ |
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Il eut, dans un moment de gêne et de folie, |
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Une coupable illusion : |
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Comme l'arbre géant brisé par la tempête, |
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Le poète courba sa belle et noble tête |
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Sous la peine du talion… |
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Bien des ans ont passé depuis cette heure sombre ! |
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Crémazie, en voyant à son étoile une ombre, |
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A fui le lieu de ses malheurs… |
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Il a vécu longtemps sur la terre étrangère, |
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Abandonné de tous, en proie à la misère, |
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Vidant la coupe des douleurs ! |
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Aujourd'hui… mais silence !… Il sommeille sous terre |
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Dans un coin de la France, au fond d'un cimetière, |
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Où nul peut-être ne priera… |
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L'inexorable mort l'a couché dans la bière |
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En attendant qu'un jour revienne sa poussière |
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En ce pays qu'il illustra ! |
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Reçois avec tendresse, ô barde que j'admire, |
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Ces vers que je redis sur ma craintive lyre, |
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Et que l'amitié m'inspira ! |
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Puisse les Canadiens dresser à ta mémoire |
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Sur le roc de Québec un monument de gloire ! |
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Et l'Amérique applaudira ! |
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1er août 1877.
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