| PARIS |
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Honneur à toi, Paris, métropole du monde ! |
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En vain contre tes flanc l’ouragan de fer gronde ; |
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Tu braves ses fureurs et tu ris du danger. |
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Tu sauves la Patrie, ô cité souveraine. |
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Tu poursuis, déployant une audace sereine, |
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Ton duel contre l’étranger. |
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L’Étranger te flétrit du nom de Babylone ; |
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Il espère camper autour de ta colonne, |
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Couvrir d’ombre et de deuil tes glorieux destins. |
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Pour les mains de la France il forge des menottes, |
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Et préparant des sacs pour ton or, tes bank-notes, |
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Écrit d’insolents bulletins. |
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Mais comme l’Océan, soulevé par l’orage, |
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Des vaisseaux du pirate amarrés à la plage |
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Sur les rochers déserts rejette les débris ; |
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Ainsi, roulant tes flots, terrible tu débordes ; |
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Des fiers envahisseurs tu refoules les hordes. |
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Tu mets en pièces leurs abris. |
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Des citoyens soldats l’intrépide milice |
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Entrant, fusil en main, dans la sanglante lice, |
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A montré ce que sont au feu les Parisiens. |
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Si leurs pères ont eu de grands jours dans l’histoire, |
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Eux en ont maintenant, et l’heure expiatoire |
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A sonné pour les Prussiens. |
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Paris ne peut mourir. La vaillance l’habite. |
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Le chœur des arts sacrés tourne dans son orbite. |
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L’humanité s’assoit à son divine banquet. |
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Si la mort éteignait ses splendeurs dans l’espace, |
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Les peuples, éperdus, se voileraient la face, |
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Comme si le soleil manquait. |
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C’est que Paris n’est pas lieutenant une ville |
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Qui, féconde en grands cœurs, n’a pas de tourbe vile, |
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Et fournit aux vertus de nobles aliments ; |
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Il n’est pas seulement une ruche héroïque |
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D’où s’élancent, brûlant d’un courage stoïque, |
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Tant de civiques régiments. |
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Il est le peuple-roi, que couronne l’idée ; |
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La liberté vivante, en son essor guidée |
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Par les rayonnements du Juste et du Beau ; |
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Il est le droit vengeur s’appuyant sur le glaive, |
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Et, quand la Force inique, en l’insultant, se lève, |
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Il la précipite au tombeau. |
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L’épreuve le grandit, Dans l’orage il se joue. |
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A toute cause sainte, ardent, il se dévoue. |
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Il est Athène et Rome ; il règne sur les temps |
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Il est le pur foyer, il est l’autel du temple, |
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Et chaque nation, attentive, contemple |
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Ce haut phare aux feux éclatants. |
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Armons-nous donc, Français ; car Paris nous appelle ; |
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Plus le péril est grand, plus la victoire est belle. |
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Haine, haine aux Germains ! Amis, domptons le sort. |
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Ils osent affronter le lion dans son antre ; |
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Mais le poëte a dit : on voit comm l’on entre, |
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On ne voit pas comme l’on sort. |
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Des monts Pyrénées jusqu’aux mers de Bretagne, |
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Rallions-nous au cri de guerre à l’Allemagne. |
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Entre Paris et nous étreignons le vainqueur. |
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Rendons-lui tout le mal qu’il a fait… Point de grâce. |
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Qu’il tombe, et délivrés de sa maudite race, |
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N’ayons tous qu’un drapeau, qu’un cœur. |
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Perpignan, 16 octobre 1870.
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