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Ces clartés, ces parfums, ces fleurs blanches et roses, |
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Sous un souffle attiédi ces merveilles écloses, |
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Les baisers du soleil, qui fécondent ces bords, |
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L’oiseau, le flot, le vent, murmurant leurs accords, |
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Ne sont pas une insulte au malheur de la France : |
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Ils parlent à ton cœur d’amour et d’espérance ; |
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Car c’est l’ordre divin qui se montre à tes yeux |
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Dans les fleurs de la terre et les astres des cieux ; |
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C’est l’hymne du printemps à la Bonté suprême, |
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Versant à flot ses dons sur les mortels qu’elle aime. |
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L’harmonie est partout, active et sans sommeil, |
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Dans cet humble brin d’herbe et ce rayon vermeil, |
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Dans la montagne altière et dans les mers profondes. |
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Par une chaîne d’or elle enchaîne les mondes. |
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Sa loi tend à soumettre aussi les passions, |
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A guider, aux sentiers du beau, les nations, |
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Comme elle règle en haut l’essor de chaque sphère. |
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Les méchants sont l’obstacle à ce qu’elle soit faire. |
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Le fera-t-elle un jour ? Oui, dans des temps lointains |
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Dont l’aube luit à peine aux regards incertains. |
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Que pour ces heureux temps la France se prépare. |
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De ses iniquités quand l’ennemi se pare, |
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Qu’aux principes sacrés elle garde sa foi. |
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Ces principes vaincront Guillaume empereur-roi, |
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Et, relevant son front qu’avait courbé l’orage, |
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Fière, elle reprendra son glorieux ouvrage. |
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Les peuples la verront plus rayonnante encor : |
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Après avoir souffert, elle aura son Thabor. |
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Si le bien sort du mal, et l’aurore de l’ombre, |
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Si le Dieu bon n’agit qu’avec mesure et nombre, |
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Si, pour rendre la vie à ces bois, à ces prés, |
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Il exile l’hiver des vallons diaprés, |
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Justice sainte, amour, liberté, fleurs divines, |
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Voudra-t-il vous laisser périr sous les ruines ?… |
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Console.toi, poète, espère en l’avenir, |
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Et vois, sans t’affliger, le doux printemps venir. |
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