| L’ARCHEVÊQUE ROGER ET LE ROI GUILLAUME |
| OU LA TOUR DE LA FAIM |
| I |
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Ministre du Dieu bon, mais ministre parjure, |
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Prêtre infidèle au crucifix, |
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Roger Ubaldini, pour venger son injure, |
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Saisit Ugolin et ses fils, |
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Dans une épaisse tour, sous une bonne escorte, |
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Les traîna rudement bouclés, |
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Et du simple donjon ayant cloué la porte, |
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Dans le fleuve on jeta les clés. |
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Que fut le dénoûment de ce lugubre drame ? |
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Des prisonniers quel fut le sort ? |
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Le barde florentin le dévoile, et notre âme |
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En ressent un frisson de mort. |
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Ineffables douleurs ! Les enfants disaient : «Père, |
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Tu nous as vêtus de ces chairs. |
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Mange-les. Tu le peux. « Et lui se désespère |
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De voir souffrir ces fils si chers. |
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Longtemps quand gémissait ou le vent ou l’orfraie ; |
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On croit ouïr : «du pain… Je meurs» |
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Et longtemps Mise, aux bords de l’Arno qui s’effraie, |
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Recueillit ces tristes clameurs. |
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Dante dit qu’aux enfers, accroupi dans la glace, |
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Ugolin brise de Roger |
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Le crâne sous ses dents, et jamais ne se lasse |
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De le mordre et de le ronger. |
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| II |
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Ubaldini teuton, pieuse bête fauve, |
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O Guillaume, Tartufe-roi, |
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Oses-tu l’invoquer le rédempteur, qui sauve, |
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Toi qui foules aux pieds sa loi ? |
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Oses-tu bien prier que le ciel illumine |
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Ton Augusta, reine, et les tiens, |
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Toi qui veux, dans Paris, tuer par la famine |
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Ses deux millions de chrétiens ? |
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Ta condamnation dans les cieux est écrite. |
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Du Christ tu déchires le corps. |
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Tu prends des bains de sang, ô vieillard hypocrite, |
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Est tu convoites nos trésors. |
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Noël ! Noël ! Voici le nouveau Charlemagne ! |
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Meurtre, rapine, embrasement, |
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C’est ce qui le devance, et ce qui l’accompagne : |
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Dons du joyeux avènement ! |
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Tes canons ont choisi pour leurs points de repère |
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Nos monuments hospitaliers. |
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Ton palais d’empereur devrait être un repaire |
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Dans les plus sauvages halliers. |
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Quoi ! la grande cité, dans tout son périmètre, |
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Serait une tour de la faim ! |
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Son vaillant peuple, ô doux vainqueur, gracieux maître, |
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N’aurait que tes obus pour pain ! |
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Ah ! puisses-tu périr dans nos plaintes suantes |
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Du sang des Germains égorgés ! |
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par nos loups, nos vautours, puissent tes chairs puantes |
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Et ton vieux crâne être rongés ! |
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