| LES PLATANES |
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O Platanes, qu’a fait l’automne |
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De vos ogives, frais berceaux ? |
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Du morne aspect de vos arceaux |
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Mon regard attristé s’étonne. |
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Les feuilles, d’un bruit monotone, |
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Tombent par milliers des rameaux ; |
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Mais d’avril les souffles nouveaux |
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Vous rendront la verte couronne. |
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France adorée, un vent de mort |
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Te pénètre au cœur et te mord. |
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Est-tu donc pour toujours flétrie ? |
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Ou dois-tu, plus brillante aux yeux, |
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Sous les douces brises des cieux, |
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Refleurir, ô noble Patrie ? |
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