MÉTRIQUE EN LIGNE

BUS_1/BUS69

Alfred BUSQUET

POÉSIES

1884

RELIQUIÆ

ENTRETIEN FRATERNEL

Spes illorum immorta-
litate plena est.

	— Depuis cette heure inconsolée	8
	Où mon pauvre père vous mit	8
	Au cercueil, dans cette vallée,	8
	Sous cette pierre descellée,	8
5	Ma sœur, avez-vous bien dormi ?	8

	Écoutons !… j’avais cru… silence !	8
	Dans mon rêve, entendre une voix.	8
	Non… c’était une âme en souffrance…	8
	C’est le vent du nord qui balance	8
10	La feuille jaune au fond des bois…	8

	Que ma prière vous arrive	8
	Gomme un souffle errant sur les eaux	8
	Elle s’échappe humble et craintive ;	8
	De mon cœur c’est la source vive	8
15	Filtrant à travers les tombeaux.	8

	— Qui vient réveiller ma poussière ?	8
	S’occupe-t-on encor de nous ?…	8
	Je dormais si bien sous la pierre…	8
	Dans ma tombe où tout est mystère,	8
20	Dormir en Dieu, c’était si doux !	8

	— En douloureux pèlerinage	8
	J’étais venu vers vous, ma sœur.	8
	Ainsi qu’à mon dernier voyage.	8
	Pour vous parler, selon l’usage.	8
25	De ce qui plut à votre cœur.	8

	— Bien jeune, hélas ! vous êtes morte.	8
	Je ne vous vis point, ô ma sœur ;	8
	La mort que la fureur emporte.	8
	Vous a prise au seuil, à la porte,	8
35	Enfant si pleine de douceur !	8

	— Eh quoi ! trente ans n’ont point encore	8
	Éteint chez vous le souvenir ?	8
	…Mais, dites-moi, je vous implore,	8
	Tous ceux-là que mon cœur adore,	8
40	Aujourd’hui vont-ils pas venir ?	8

	Quand elle eut cousu, petit ange,	8
	De ses mains, votre blanc linceul.	8
	On dit que par un sort étrange.	8
	Avec vous, dans le même lange,	8
50	Elle a mis sa raison en deuil.	8

	Depuis ce jour, beauté, richesse.	8
	Époux, enfants, joie et bonheur.	8
	Rien n’a consolé sa jeunesse.	8
	Rien n’a consolé sa vieillesse,	8
55	Rien n’a consolé son malheur.	8

	A tout, pour tous indifférente.	8
	Elle marche sans savoir où ;	8
	Lorsqu’on la croit le mieux présente	8
	Elle pense à la fille absente,	8
60	Qu’elle suspendait à son cou.	8

	Tout l’amuse et rien ne la mène,	8
	Elle n’a là plus rien d’humain ;	8
	On croirait voir une âme en peine…	8
	C’est comme hier qui se promène	8
65	Dans les sentiers du lendemain.	8

	Vous nous avez pris sa tendresse,	8
	O ma sœur, en vous en allant ;	8
	L’époux n’eut rien de sa jeunesse ;	8
	A ses yeux, morts à la tendresse.	8
70	Je suis moins qu’un pauvre, un passant !	8

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

	— Arrêtez…, de grâce, mon frère.	8
	Cessez ce funeste entretien.	8
	Ne maudissez pas notre mère !	8
	Dieu lui fit une part amère.	8
75	Sans mélange d’amour chrétien.	8

	Pardonnez !… j’ai pris votre place	8
	Dans un cœur fermé pour toujours ;	8
	Rien ne console et rien n’efface,	8
	Un cœur de feu devient de glace	8
80	Quand s’éteint le premier amour.	8

	A l’arbrisseau, sur la colline,	8
	Le bon Dieu mesure le vent…	8
	Mais il mit dans votre poitrine	8
	Une âme forte, assez divine	8
85	Pour attendre patiemment.	8

	Dieu fait bien tout ce qu’il doit faire :	8
	C’est lui qui nous jugera tous ;	8
	Quand viendra le jour nécessaire,	8
	La lourde part sera légère,	8
90	Le cœur aigri deviendra doux.	8

	— Pourquoi n’êtes-vous pas restée	8
	Parmi nous, ô ma pauvre sœur ?	8
	Il semble, à mon âme attristée.	8
	Que dans ma route tourmentée	8
95	Vous m’eussiez sauvé du malheur !	8

	— Marchez sans crainte… mon image	8
	Ira partout où vous irez ;	8
	Je vous suivrai dans le voyage,	8
	Et comme un rayon dans l’orage.	8
100	Doucement je vous sourirai.	8

	Mais, dites-moi, que fait le père ?	8
	— Le père est triste et soucieux,	8
	Vers les biens ingrats de la terre	8
	Il se penche avide, ô misère !	8
105	Oubliant l’heure des adieux !	8

	Au fond de sa province obscure,	8
	L’aîné, comme un ermite ancien,	8
	Le dédain au cœur pour armure.	8
	Sans grande joie et sans murmure,	8
110	Vit sans songer au lendemain.	8

	C’est le seul heureux, le vrai sage.	8
	Moi, je reste, pauvre insensé,	8
	Tâchant de sauver du naufrage,	8
	Rien que par un vers, une page,	8
115	Le nom de qui m’a délaissé.	8

	J’emporte ma douleur profonde	8
	Comme une biche au fond des bois…	8
	Je la retourne et je la sonde.	8
	Rien n’y paraît aux yeux du monde ;	8
120	Je suis heureux comme autrefois !	8

	J’ai, pour me consoler, ma fille.	8
	Pauvre être inoffensif et doux.	8

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

	Ah ! parfois je vous porte envie !	8
	La mort a des roses aux mains :	8
125	Et la tombe qui me convie,	8
	Dites-moi, sœur, je vous en prie.	8
	A-t-elle encor des lendemains ?	8

	— Insensé, taisez-vous ! Silence !	8
	Malheur à qui veut entrevoir !	8
130	Dieu ne veut pas qu’on le devance…	8
	La mort est la seule science	8
	Que l’on ne puisse pas savoir.	8

	Ne m’interrogez pas, mon frère,	8
	Ma voix blanchirait vos cheveux !	8
135	Quand par la porte solitaire	8
	Du tombeau souffle le mystère.	8
	Mettez la main devant vos yeux !	8

	La tombe est froide, humide et sombre,	8
	Le bord en est horrible et nu ;	8
140	Malheur à la voile qui sombre !	8
	Sous un bandeau trempé dans l’ombre,	8
	Je vois un pays inconnu…	8

	Vivez ! la vie est nécessaire.	8
	Vivre est la loi qui vient de Dieu ;	8
145	Vivre, c’est payer sur la terre	8
	L’expiation salutaire	8
	Qu’on subit dans un autre lieu.	8

	Vivez donc ! c’est le vrai courage ;	8
	C’est la science et le devoir ;	8
150	C’est le suprême apprentissage	8
	Qui doit un jour, après Forage,	8
	Nous permettre de nous revoir.	8

	Honte et malheur à qui s’arrête.	8
	Sans oser aller jusqu’au bout !	8
155	En fuyant l’humaine tempête.	8
	Osera-t-il lever la tête	8
	Devant Dieu qui l’attend debout !	8

	Jour de justice et de colère.	8
	Jour de terreur et de pardon,	8
160	jour trois fois saint, jour salutaire.	8
	Dernier jour promis à la terre.	8
	Fatal au méchant, doux au bon.	8

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Août 1851.