| POÉSIES DOMESTIQUES |
| LE ROUET |
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Quatre-vingts ans avaient sonné pour notre tante. |
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Riche de ses vertus et de son sort contente, |
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Elle jetait encore, âme de la maison. |
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Son pain dur aux oiseaux, au logis sa chanson. |
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Elle avait recueilli dans sa robe de bure |
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Treize petits-neveux, son orgueil, sa parure, |
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Et fille, elle gardait pour les hymens du ciel |
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La fleur de son sourire aussi doux que le miel. |
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Cinquante écus de rente et son toit pour patrie. |
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Pour blason, trois cents ans de paysannerie ; |
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Noble blason signé sur les vitraux pieux |
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De l’église, et donnés jadis par les aïeux. |
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Un jardin exigu, la santé, la prière |
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Et son rouet, rendaient sa vieillesse prospère. |
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Comme elle était joyeuse alors que le printemps |
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Fleurissait la prairie et ses quatre-vingts ans. |
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Et qu’une bonne odeur de foin et d’algue verte |
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Lui venait de la mer par la fenêtre ouverte ! |
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Alors elle appelait tous ses petits-neveux, |
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Démons charmans, toujours se disputant entre eux, |
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Et de son superflu, prodigue outre mesure. |
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Les bourrait de gâteaux, de noix, de confitures. |
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Puis, les ayant rangés en cercle, leur chantait. |
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En tremblotant un peu, la chanson du Rouet : |
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Tourne, rouet, tourne, quenouille ! |
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Tourne, bobine, allègrement, |
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Et sous mon vieux doigt qui te mouille. |
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Lin, fais-nous un chaud vêtement. |
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Tandis que l’horizon flamboie. |
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Que monte le soleil d’été. |
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Avec du pain et la santé. |
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Je file, et mon cœur est en joie ! |
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Tourne, rouet, tourne toujours. |
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Avec le lin file mes jours ! |
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Roulant ses eaux et la lumière. |
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Le fleuve a des bruits si charmans ! |
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Il chante aux pieds de la chaumière |
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Où coulent mes quatre-vingts ans. |
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De peur que la fauvette étouffe, |
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Pour que le pinson soit au frais, |
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L’églantier fleurit tout exprès. |
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Et le sureau blanchit sa touffe. |
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Tourne, rouet, tourne toujours. |
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Avec le lin file mes jours ! |
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Le ramier gémit dans les chênes |
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Et répète aux échos son deuil. |
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Les corneilles mangent les faînes. |
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Le linot tient tête au bouvreuil ; |
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Le râle court dans la prairie, |
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La bécassine nous revient. |
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L’hirondelle qui se souvient |
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A ma fenêtre pour patrie. |
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Tourne, rouet, tourne toujours. |
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Avec le lin file mes jours ! |
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Je n’ai pas une grande peine |
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A voir mes ans tôt écoulés ; |
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Lorsque de pain la huche est pleine. |
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Tous mes ennuis sont refoulés. |
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Les fleurs, les oiseaux, la famille. |
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Suffisent à dorer mon sort : |
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Je vends mes toiles, pauvre fille. |
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N’en gardant qu’une pour la mort. |
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Tourne, rouet, tourne toujours. |
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Avec le lin file mes jours ! |
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