| POÉSIES DOMESTIQUES |
| LE NOUVEL AN |
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Lorsque autour de la même table, |
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Au premier jour du nouvel an, |
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Soumis à la coutume affable |
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De le célébrer en buvant. |
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Pour obéir à l'habitude, |
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Aux usages des bons aïeux |
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Dont vous vous faites une étude. |
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Vous vivans, tous aussi morts qu’eux, |
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Vous vous asseyez, tristes, sombres. |
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Pleins d’ennuis secrets et sans fin. |
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Gomme au dernier banquet des ombres |
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Buvant sans soif, mangeant sans faim. |
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Observant vos yeux et vos gestes. |
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Pesant le silence et vos mots. |
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Défendant aux soupirs funestes |
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De rien dévoiler de vos maux. |
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Méditant de combien de rides |
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Et de combien d’iniquités |
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Vous ont chargés les ans avides, |
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Vos douleurs et vos lâchetés, |
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Supputant aux lois de l’usure |
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De combien de francs et de sous |
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L’héritage qu’on dénature |
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A pu croître, s’il n’est dissous. |
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Et combien doit durer encore. |
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Avec ou sans trop d’embonpoint. |
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Cette existence qu’on déplore. |
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Mais qu’on berce avec tant de soin. |
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N’avez-vous pas, sur la fenêtre |
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Où le givre a mis ses cristaux. |
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Vu grandir, s’éteindre et renaître |
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La lueur d’un feu de fagots ! |
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Comme les verres de Bohême, |
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Cette lueur vive a percé |
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La transparence mate et blême |
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De votre cristal damassé : |
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Écoutez : le vent vous apporte |
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Des ris, des baisers, des chansons, |
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Des santés joyeuses qu’on porte |
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Aux vieillards comme aux nourrissons. |
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Ce sont des pauvres qui festoient |
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Le premier-né du nouvel an |
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Et, la tendresse au cœur, le noient |
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Dans un petit pot de vin blanc. |
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Le foyer joyeux les rassemble. |
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Chez eux ils n’ont pas d’exilé : |
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Pourraient-ils être heureux ensemble. |
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S’ils savaient un cœur mutilé ? |
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Les yeux sur les yeux de sa Jeanne, |
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Le mari pense à ses enfans. |
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Et les enfans baisent le crâne |
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De leur père aux cheveux flottans. |
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L’aïeul, un vieux chêne sans sève. |
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Impotent, mais aimé toujours, |
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Précieux fardeau, voit en rêve |
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Le fantôme de ses amours. |
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Tandis que la jeune fillette. |
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Orgueil du foyer paternel. |
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Rêveuse et même un peu coquette. |
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Songe à son voisin Gabriel, |
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Sa mère lit dans sa pensée, |
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Et sur ses genoux l'attirant, |
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Au promis tend sa main glacée |
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Et lui montre un front souriant. |
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Il n’est pas jusqu’au chien de garde |
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Qui ne soit heureux à son tour. |
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O mes parens, que Dieu vous garde |
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Et vous accorde un pareil jour ! |
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1855.
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