| RENCONTRE |
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A PAUL BAUDRY.
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Un soir qu’elle errait, la Fortune |
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Au bord d’un puits a rencontré |
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L’Amour, voyageur égaré. |
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Qui dormait au clair de la lune ; |
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Le front méchant et l’air moqueur, |
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Le bras replié sous la tête. |
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En main sa flèche toujours prête. |
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Il reposait, — le dur vainqueur ! |
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Cet enfant, tourmenteur du monde. |
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Tu le tiens donc en ton pouvoir. |
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Fortune que le ciel seconde ! |
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Fais-le tomber au gouffre noir ! |
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L’instant est favorable : acquitte |
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Les affronts que ton nom subit, |
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Rachète ton passé, maudite, |
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Délivre-nous de ce maudit ! |
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Venge les deux, venge la terre. |
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Du monstre charmant, abhorré. |
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Et que ton nom déshonoré |
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Soit béni pour ce crime austère ! |
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Sur la margelle où l'enfant dort. |
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Voici que s’assoit la Fortune : |
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Elle réveille et sans rancune |
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L’arrache au péril de la mort ! |
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Il ouvre un œil et se détire, |
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Ramasse flèches et carquois. |
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Puis fuit dans les airs sans rien dire. |
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En souriant d’un air narquois : |
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La folle poursuit le volage. |
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Soupire et se met à rêver, |
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Et recommence le voyage |
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Qui ne peut jamais s’achever. |
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Paris.
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