| SUR LES CHEMINS |
| IMPRESSIONS DE VOYAGE |
| PORTUGAL-ESPAGNE |
| XVIII |
| A FIGARO |
| II |
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Vrai ! je n’y comptais plus. Pourtant j’étais certain |
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Qu’il était demeuré quelqu’un de ta famille… |
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Un homme aux yeux béats… (c’était un sacristain) |
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S’approche et puis me dit : N’est-elle pas gentille, |
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Seigneur ? Quel pied ! quel feu ! Quelle démarche agile ! |
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Quel corsage opulent et quel regard hautain ! |
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Mais jamais l’étranger n’essuya son dédain… |
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— Vous la connaissez donc ? — Garamba, c’est ma fille ! |
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Son logis est tout près… Calle de GallegasGallegos, |
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Ça loge ! ça n’est point ainsi que ces Margots, |
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Ces Gitanes que Dieu confonde — et qu’il m’assiste. |
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Puis il s’est éloigné, ce papa moraliste. |
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Et moi, je regardais passer en tourbillons |
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Les pieds de la danseuse, ailes de papillons ! |
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