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J'aime les champêtres effluves : |
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L'odeur du raisin dans les cuves, |
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Des blés mûrs au sillon, des pommes au pressoir. |
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J'aime, quand bouillonne la sève, |
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Les senteurs que la brise enlève |
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À la corolle d'or, végétal encensoir ! |
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Des bois, des landes et des chaumes, |
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Il se dégage tant d'arômes |
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Que l'on n'y peut songer aux tristes lendemains… |
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Et l'esprit a le vol plus libre, |
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Et le sang bout dans chaque fibre |
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Quand de foin, sur les chars, s'embaument les chemins. |
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L'hiver, dans l'étable prochaine, |
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Au râtelier d'aune ou de chêne, |
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Ces parfums des prés verts demeurent attachés ; |
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Et les grands bœufs aux fortes hanches, |
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Au rude poil, aux cornes blanches, |
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Ruminent indolents, vers la crèche penchés. |
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À côté, le cheval s'ébroue ; |
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Plus loin, le dindon fait la roue ; |
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Au bât prêtant leur dos, les ânes vont partir. |
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Dans un coin, les lapins se grattent. |
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Mais au dehors les coqs se battent, |
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Et de leurs cris aigus la cour va retentir. |
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