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Le colporteur a, dans la neige, |
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Frayé lui-même le chemin |
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Avec les fauves pour cortège |
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Et son lourd bâton dans la main. |
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Il arrive. La fiancée, |
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L'œil étincelant de désir, |
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Vers sa balle s'est avancée, |
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Impatiente de choisir : |
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Elle examine la dentelle |
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Au dessin riche, au tissu fin ; |
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Et les rubans de brocatelle, |
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Et les fichus d'épais satin. |
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Contre une large pendeloque, |
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Une opale au reflet changeant, |
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Pour suivre la mode, elle troque |
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Son collier fin de vieil argent. |
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Elle ne veut, elle l'avoue, |
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Que du très beau ; c'est décidé ! |
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Elle fait méprisante moue |
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À tout article démodé. |
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Fi de cette commune bure |
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Bonne, au plus, pour les pauvres gens ! |
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Du luxe, même en la doublure ! |
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Ses goûts ont droit d'être exigeants. |
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Et cependant elle marchande, |
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S'emporte, et l'humble piéton, |
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Pressé par la faim qui commande, |
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Baisse les prix, baisse le ton. |
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Oh ! prends bien garde, jeune fille : |
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Le bon marché devient coûteux, |
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Quand c'est le pain d'une famille |
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Et la sueur d'un malheureux ! |
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