| PROVERBES |
| LXXXVIII |
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Quoi ! tous les jours sur le bois, sur la pierre, |
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Torchon, balai m'exerceront la main ! |
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C'est un abus ! car, enfin, la poussière |
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Se fait revoir avant le lendemain ! » |
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Suivent alors d'insolentes paroles. |
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Mais les griefs, ne se trouvant fondés, |
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Ressemblent tous à des chimères folles. |
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Madame rit de ces flots débordés : |
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Quoi ! tous les jours il me faudra, ma chère, |
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Te mettre aussi la cuiller à la main ! |
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C'est un abus. N'emplis pas ta soupière, |
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Puisque tu dois recommencer demain. » |
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