| PROVERBES |
| LXXIV |
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Jeanneton trône en sa cuisine |
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Entre son chat et sa voisine. |
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Elle mitonne en jacassant ; |
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Le civet moelleux, noir de sang ; |
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Le riz, échaudé de la veille, |
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Qu'elle craint de mettre à l'oseille. |
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À l'eau claire du court-bouillon, |
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Elle ajoute ail, persil, oignon ; |
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Et lentement, tout à son aise, |
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Chauffe la froide bordelaise. |
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Mais la voisine, en son cerveau, |
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Découvre un cancan si nouveau, |
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Si bien troussé dans sa tournure |
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Et si pimpant dans son allure, |
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Que, tout entière à ce ragot, |
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Jeanneton… a brûlé son rôt ! |
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