PROVERBES |
LXIV |
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Mon âme est lourde… et la tristesse |
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Y répand ses grises vapeurs ; |
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Une peine vague m'oppresse, |
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Avec de dolentes torpeurs… |
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Mais l'aérienne hirondelle |
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Soudain s'élève à l'horizon ; |
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Elle revient à tire-d'aile |
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Vers ma pauvre et vieille maison. |
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Ah ! je ne me sens plus songeuse, |
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Rien ne me fait peur à présent ; |
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Car, des beaux jours, la voyageuse |
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Est toujours le premier présent. |
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La voici ! rapide elle glisse… |
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Curieux de l'apercevoir, |
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Le bourgeon pourpré se déplisse… |
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Salut, Printemps ! salut, Espoir ! |
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