| PROVERBES |
| XLVI |
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Les profondeurs du ciel s'emplissent de lumière ; |
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De petits flocons blancs moutonnent l'éther bleu. |
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Le babil des ruisseaux, la brise printanière |
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Font une symphonie en l'honneur du bon Dieu. |
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La neige qui se fond sur les grandes arêtes, |
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D'un bandeau glacial découronnant les crêtes, |
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Aux rivières d'en bas apporte son tribut. |
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Tom admire ébloui… quoi ? la belle nature ? |
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Point : il se dit, joyeux, que plus d'une friture |
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Est pour lui dans ces flots… Manger est son seul but. |
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