| PROVERBES |
| XXIII |
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« Morgue ! dit à son fils le fermier qui se fâche, |
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Le défaut que tu prends est bon pour un vaurien ! |
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Mon sang ne fait qu'un tour quand tu viens comme un lâche |
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Inventer à plaisir et sur tout et sur rien ! |
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On ne peut croire un mot de ce que tu racontes ; |
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Et des gonds, à la fin, tu me feras sortir, |
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Car c'est bien, selon moi, la plus grande des hontes |
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Que de mentir. » |
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