HOMONYMES |
XLVI |
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A l'abri de ses murs, Segrais, Huet, Malherbe, |
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Ont trouvé leur berceau, comme le fit Choron ; |
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Leur pied d'enfant battait le pavé frangé d'herbe |
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Et d'avance leur gloire astiquait son clairon. |
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Il s'éveille aux éclats de la diane sonore, |
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Avant que l'aube froide ait fait un mouvement ; |
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Il bruisse, il s'agite, et se vante et s'honore |
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D'avoir, en un clin d'œil, fait tout son « tremblement ! » |
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Il a de l'Orient la passive indolence ; |
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Il aime à bien dormir, et la graisse lui plaît. |
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Mais qu'un devoir l'arrache à cette somnolence : |
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C'est un chef ! et sa veine alors n'a plus de lait. |
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Dieux ! qu'il est assommant ! Mais faites-en lecture ; |
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S'il est bon, quelquefois, de bâiller à propos |
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Et si toute insomnie enfante une torture, |
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Ce philosophe amène un somme et du repos. |
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Surtout, gardez-vous bien de le doubler, ma chère : |
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Tout propos de malice est un brûlot fumant ! |
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En subir est fâcheux. Mais devenir commère, |
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Soupçonner et noircir, ah ! c'est presque infamant ! |
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