| HOMONYMES |
| XXII |
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Bien qu'elle fût d'acier, collant comme une haire, |
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On a vu trop souvent le poignard du sicaire |
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Trouer son fin tissu. |
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De bure ou de satin, de brocart ou de laine, |
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Il suffit qu'elle ondule à vos hanches, Hélène, |
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Pour prendre un air cossu. |
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Eh ! que m'importe à moi, qu'elle soit personnelle |
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Ou non ! Je lui déclare une haine éternelle. |
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Guerre, guerre aux impôts ! |
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L'avoué, l'avocat en font leur marque d'ordre ; |
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À leur grimoire, moi, je n'ai pas voulu mordre. |
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Vive mon doux repos ! |
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L'affaire est embrouillée et son aspect rebute. |
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Eh bien ! taillez-la mal pour finir la dispute, |
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Et qu'on n'en parle plus ! |
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Ève, vous en sortez, on en a souvenance. |
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Vos soins pour conquérir enfin l'indépendance |
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Seraient bien superflus. |
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On la montait à pied. Si le coche, en arrière, |
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S'enfonçait lourdement dans quelque fondrière, |
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On n'en riait que mieux. |
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Il en est aux melons desquels je garde graine ; |
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Il en est aux tricots laissés par ma marraine |
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Et déjà pas mal vieux. |
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J'en sais une où les flots expirent sur le sable ; |
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Une autre se revêt d'une flore admirable ; |
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L'autre est un banc de rocs. |
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J'en connais une d'or. Les bons vins en ruissellent ; |
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Dans ses rouges pressoirs les grappes s'amoncellent ; |
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Vite apportez les brocs ! |
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