CHARADES |
XLIX |
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Laissez-lui ce plumet qui le coiffe à la crâne, |
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Penché gaillardement d'un air leste et coquet. |
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Qu'on l'en dépouille, alors il prend figure d'âne, |
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S'efface tristement et redevient muet. |
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Sous l'ombre des grands monts aux silhouettes fières, |
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Ils dorment sillonnés de cristallines eaux. |
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Le pâtre y garde en paix les vaches familières, |
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Et la brise y fredonne à travers les roseaux. |
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Ce n'est qu'un point modeste en la modeste Creuse ; |
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Pourtant, digne d'envie est son humble horizon, |
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Puisqu'il offre à la fois naïade généreuse, |
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Intéressants baigneurs et surtout… guérison. |
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