| CHARADES |
| XLVI |
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De son éclat trompeur à la teinte irisée, |
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Se pare plus d'un front ; mais c'est faute de mieux. |
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Je lui préfère, moi, la goutte de rosée, |
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Qui tremble scintillante au bord du nid soyeux. |
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Indécise et complexe est vraiment sa figure ! |
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À demi campagnard, à moitié citadin, |
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Il mêle en son costume et la soie et la bure ; |
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Le chaume est sur ses toits, la fleur dans son jardin. |
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Saluez-la bien bas : c'est la noble martyre, |
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Plus grande que jamais sous le joug du vainqueur. |
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La douleur a brisé les cordes de sa lyre ; |
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Mais elle est nôtre encore et française de cœur. |
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