| CHARADES |
| XIII |
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J'en connais un tout vert dont la surface lisse, |
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Au cristal murmurant, doit sa jeune fraîcheur ; |
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Le baiser du zéphyr discrètement y glisse ; |
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Et le rayon de lune y jette sa blancheur. |
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J'en connais une, blême aux reflets de l'orgie, |
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Jaune lorsque la peur lui souffle des frissons ; |
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Par la fureur, souvent, boursouflée et rougie ; |
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Et, sous un masque épais, déroutant les soupçons. |
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L'auteur bâille sur elle, et lui-même s'assomme ; |
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L'éditeur en fait cas moins que d'un vieux bonnet ; |
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Le candide lecteur n'en extrait qu'un long somme ; |
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Et l'épicier du coin là contourne en cornet. |
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