| LE SILENCE DES PAUVRES |
| LA MORT DU SILENCE |
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Dans mon âme aux tendresses folles, |
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À l'enthousiasme étoilé, |
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Est un grand bienfait de paroles, |
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Et je n'ai pas encor parlé… |
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Oh ! la caresse toujours prête |
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Des mots qu'on n'a pas dits encor, |
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La grande et bienheureuse fête, |
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De voir demain comme un trésor… |
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Les gloires encor mal acquises, |
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Les chants encor mystérieux, |
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Toutes les promesses exquises |
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Par lesquelles je vivrai vieux… |
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C'est mon orgueil fou de vaillance, |
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C'est l'avenir ivre de foi, |
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C'est la splendeur de mon absence |
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Quand l'homme rêvera de moi. |
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L'espérance sage et bénie |
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Est radieuse au fond de moi, |
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Et ma gratitude infinie |
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Attend l'heure où je serai roi. |
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Sûr d'une vague apothéose, |
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Je suis le sage aux arbres noirs |
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Qui se sourit et se repose |
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Au paradis perdu des soirs !… |
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Mon rêve isolé, magnifique |
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Tressaille, écoute, attend en chœur |
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Quand l'avenir n'est que musique |
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Dans l'ombre adorable du cœur. |
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Cette paix étroite et bénie |
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Cette paix qui va s'en aller, |
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Qui va jeter mon harmonie |
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À la victoire de parler ! |
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La sombre et grise mélodie |
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Qui doit éclairer les vivants |
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Attend le soir de l'incendie, |
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Le soir ébauché par les vents ! |
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Quand l'heure viendra qu'on y croie, |
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Mes vœux, mes vertus, ma bonté |
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Jailliront pour mourir de joie |
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Dans l'implacable vérité. |
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Je n'aurai plus, seul, sans histoire, |
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Que mon élan pour m'appuyer… |
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Hélas, ô sacrifice, ô gloire, |
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Ô silence qui va saigner. |
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