| LE SILENCE DES PAUVRES |
| LE PREMIER POÈTE |
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Immobile comme on le doit, |
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Près du troupeau, près de la butte, |
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L'enfant, tout le long de sa flûte |
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Cherchait sors âme avec ses doigts. |
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Il contemplait l'eau qui module, |
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L'arbre sensible, le sommet ; |
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Tout ce mystère qu'il nommait, |
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Parmi le silence crédule. |
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Et le ciel bleu penché partout, |
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Et la lumière sans limite. |
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Il disait, inspiré : « J'imite |
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« Le bonheur de regarder tout. |
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« Voici régner le soleil vague, |
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« Voile terrible des grands champs ; |
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« Je voudrais que mon sombre chant |
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« Fût beau comme un regard qui vague. » |
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Le monde s'éveillait, bercé, |
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Et c'était le printemps des choses, |
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Puisqu'une bouche était éclose |
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Sur le grand désert du passé. |
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