| LA HAINE |
| LES LARMES |
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Tu pleures toutes tes larmes…
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Oh ! le jour qui finit si bleu, |
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Oh ! l'ombre dont la chambre est pleine… |
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Je me penche et te vois à peine, |
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Je me penche et t'adore un peu ! |
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Tranquille avec ta robe noire |
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Dans la vieille et riche maison, |
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Tu pleures ; je sens le frisson |
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Qui te prend dans sa pauvre gloire !… |
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Et ton chagrin vient t'éplorer, |
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Et tes larmes s'attristent toutes ; |
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C'est comme si tu les écoutes |
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Et que tu pleures de pleurer. |
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Tu pleures, tant ta peine est grande, |
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Dans un désert, sans rien savoir… |
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Et moi, debout auprès du soir, |
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Je suis triste comme une offrande. |
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Je m'approcherai si tu veux, |
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Avec un trésor d'humble attente, |
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Et ce sera la paix mourante |
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Comme le soir sur tes cheveux. |
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Parmi tant de choses dolentes, |
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J'écoute ton rayonnement, |
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Et tu pleures si doucement |
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Qu'on dirait un peu que tu chantes… |
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Je ne peux rien, je ne peux rien, |
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Mais je sens que tout se dépouille, |
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Et prés de toi je m'agenouille |
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Dans le pauvre calme qui vient. |
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Oh ! le vieux soleil dont se dore, |
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Après tant de jours révolus, |
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Le peu de bonheur qu'on n'a plus, |
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Que notre même oubli l'adore ! |
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Quelque chose enchante ta voix |
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Dans une confuse harmonie. |
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Ta douleur est presque bénie, |
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Enfant, tu penses à la croix… |
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On pleure quand on s'apitoie, |
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Quand on est doux et qu'on veut bien… |
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Lorsque l'on souffre, on n'est plus rien, |
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Mais pleurer, c'est pleurer de joie… |
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À genoux au soir d'abandon |
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Qui nous assombrit de ses vagues, |
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Nous tous les pauvres et les vagues, |
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Nous tous qui pleurons, nous donnons. |
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