| LA LAMPE |
| BONTÉ D'HIER |
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Le peu de bonheur qu'on n'a plus.
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Ô ma lampe tout près, sans rêve, reposée, |
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Si j'allais oublier l'heure qui t'a posée ; |
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Si j'allais oublier, feu pauvre, dieu rampant, |
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L'humble miracle intime, et l'amour qui s'épand ! |
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Je ne fais rien, ce soir, la vue indifférente, |
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Pourtant, levant les yeux dans la bonté mourante, |
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Je vois distinctement l'avenir sans foyer. |
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Délire, vieux soleil, si j'allais oublier !… |
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Le passé, seul sanglot, vraie et grande chimère |
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Que la nuit me garda dans un besoin de mère, |
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Et ce rayon qui donne avec maternité… |
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Tous les soirs d'autrefois me font la charité. |
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Demain n'est rien, ce soir, qu'azurs insatiables. |
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Mais le vieux ciel descend dans les coins pitoyables. |
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Le passé vient ici… Sur tous les nouveaux jours, |
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Le vieux silence épand sa bonté de toujours, |
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Et je pense à ma voix contre la paix immense |
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Et ce qu'un faux serment fait mal à ce silence, |
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Mais je veille d'orgueil au lieu de m'endormir. |
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Douce nuit jusqu'à moi, qui ne peut pas finir ! |
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Quoi que je rêve un jour, quoi que je veuille encore, |
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Que toujours le passé me pardonne et m'adore, |
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Et si je fais jamais quelque chose de grand, |
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Pauvres cœurs en allés, que ce soit en pleurant ! |
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Que toujours, mes amis, je sois ce que nous sommes. |
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Je suis pauvre, je suis plus pauvre que les hommes. |
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Pourtant je perds mon temps, je me perds, je suis las, |
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Et quoiqu'on m'aime encor, je ne travaille pas… |
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Au lieu de bien sourire à l'ombre jamais lasse, |
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Et d'être ma douceur au seuil de tout l'espace, |
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J'aime mieux lâchement guetter, distrait et fier, |
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Quelque impossible amour ne venant pas d'hier ! |
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J'hésite, dans ce doute à pleurer ce qui pleure, |
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Et je sens tout d'un coup très vieille ma demeure. |
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Que je suis indécis, adoré, qu'il est tard, |
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Et que j'ai des parents très pauvres quelque part… |
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