| LES CHOSES |
| LE MORT |
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Il dort dans sa fête d'aïeul. |
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Sur le mur, c'est la même estampe ; |
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La chambre n'attend plus la lampe, |
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Et le soir semble entrer tout seul. |
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| . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . |
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Tout bruit s'est tu — Le lit est mort ; |
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Simplement, le rideau se penche. |
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Seule — sur la poitrine blanche |
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La croix d'ébène pense encor. |
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Tout doucement c'est lui qui règne. |
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L'ombre implore ses regards clos. |
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Voici sur son front en repos |
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Le malheur de la nuit qui saigne. |
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Et le silence, hymne qui dort, |
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Le transfigure d'un vieux charme. |
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Il est dans la beauté des larmes, |
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Et nous, nous sommes dans la mort… |
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Consolé, c'est lui qui console |
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Les pauvres choses de toujours… |
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Dans la morne clarté des cours |
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Le monde contemple l'idole |
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Il est comme au cœur de l'adieu |
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Que fait la terre ténébreuse ; |
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Sa chair est calme et bienheureuse |
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Et mort, c'est lui qui croit en Dieu ! |
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Vers lui va toute voix qui chante, |
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Tout amour béni de souffrir… |
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Le soir achève de mourir |
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Sur sa tranquillité vivante. |
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