| LES CHOSES |
| DEUX VIEILLES CHOSES |
| I |
| Le Poisson Sec |
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Parmi la boutique un peu noire, |
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Reflet morne demi-caché, |
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Tu n'es, pauvre poisson séché, |
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Que les lettres de ton histoire. |
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Te rendrait-on ton cœur amer |
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Ta vie âpre et dévoratrice, |
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Quand tu sombrais avec délice |
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Dans la caresse de la mer ; |
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Te rendrait-on ton doux sillage, |
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Monarque fluide aux yeux d'or, |
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Ton rêve assiégeant et sans bord, |
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Ta vie, étroit et grand voyage, |
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Quand même entre tes petits os |
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Tandis que tu gis sur la planche, |
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On mettrait en poussière blanche |
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La grande amertume des eaux !… |
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Ce matin, j'ai jeté nos lettres |
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Dans le feu, neuf et clair frisson… |
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Elle n'a rien dit, la chanson |
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| 20 |
Qui chantonnait auprès des lettres. |
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| II |
| Loque |
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La félicité n'est qu'un songe |
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Qui s'en va comme un chenapan. |
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On dirait un peu qu'il y songe, |
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Lorsque, mélancolique, il pend. |
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Les heures d'oubli sont rapides : |
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Ivre et tout vague, l'aquilon |
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Touche du doigt ses jambes vides. |
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Le jour est mort, le soir est long. |
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Le vent sans pitié pour son âge |
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Mêle ses membres ramollis, |
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C'est corme un mince personnage |
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Qui se glisse dans les vieux plis. |
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Et lui, s'éveillant triste et gauche, |
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Voudrait rire, malgré son plomb ; |
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Il essaye une vague ébauche… |
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Le jour est mort, le soir est long. |
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Près d'un habit à longues basques, |
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Il esquisse en l'air, accroché, |
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Ses pas incohérents et flasques, |
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Ce vieux qui sait qu'il a marché. |
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Le dolman à large carrure |
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Dont il bat le triple galon |
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Grince avec un bruit de serrure… |
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Le jour est mort, le soir est long. |
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Tu danses dans l'or poétique, |
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Pauvre orateur tenace et laid, |
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Avec ton destin de boutique |
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Et tes cauchemars de balai. |
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Qu'un jeune, auquel rien ne résiste, |
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Pince la lyre d'Apollon ; |
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Je le regarde d'un air triste. |
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Le jour est mort, le soir est long. |
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Nous nous en irons, pauvres princes, |
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Avec notre tranquillité ; |
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Je te prendrai dans mes bras minces, |
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Ô le seul qui me soit resté ! |
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Automne gris qui te recueilles, |
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J'entends gémir dans le vallon |
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Des souvenirs de vieilles feuilles. |
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Le jour est mort, le soir est long. |
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